Leonard Norman Cohen (21 de septiembre de 1934 en Montreal, Canadá)

Poemas! Surgid! romped mi cabeza!
Para qué sirve un craneo?
Ayuda! ayuda! Os necesito! Ella se está haciendo vieja.
Su cuerpo le dice todo. Ha dejado a un lado los cosméticos.
Ella es una prisión de la verdad.
Haced que se levante! danzad los siete velos!
Poemas !silenciad su cuerpo!
Hacedla amiga de los espejos!
Acaso he de ponerme mi capa?
vagar como la luna sobre cielos y cielos de carne para partir de nuevo en la mañana?
Acaso no puedo fingir que cada vez se vuelve más hermosa?
ser un convicto?
Acaso no puede mi poder engañarme?
Acaso no puedo vivir en mis poemas?
Deprisa! poemas! mentiras!
Maldita sea vuestra débil música!
Habeis dejado pasar a la artritis!
Tú no eres un poema
Eres un visado.

Yo soy el dulce cantante perdido cuya muerte
en la niebla ha sido reducida por vuestras nuevas
botas de tacón alto a colillas
Iba caminando por el puerto esta noche
buscando una cama de agua de 25 centavos
pero dormiré esta noche
con tus ligas enroscadas en mis zapatos
como arcos iris en vacaciones
con tu virginidad gobernando
los cementerios de condones como una segunda oportunidad
Yo creo Yo creo
que el jueves 12 de diciembre
no es la noche
y besaré de nuevo la vertiente de un pecho
un pequeño pezón sobre mi
como una puesta de sol

Me gustaría leer
uno de los poemas
que me arrastraron a la poesía.
No recuerdo ni una sola línea,
ni siquiera sé dónde buscar.
Lo mismo
me ha pasado con el dinero,
las mujeres y las charlas a última hora de la tarde.
Dónde están los poemas
que me alejaron
de todo lo que amaba
para llegar a donde estoy
desnudo con la idea de encontrarte.

Has gemido alguna vez debajo de mi,
Virgen de la Amnesia.
He olvidado si te rendiste
y dejame ser tu flamante juguete nuevo.
Soy el primero
en usar tus grilletes como si fueran
pulseras,
espía y traidor número uno
en los campos del cuarto de la pensión.