21 de agosto de 2008

Bernardo de Balbuena (20 de noviembre de 1562 - 11 de octubre de 1627)

La poesía es un sabroso vino de la imaginación,
que, moderado, alegra el espíritu,
regala el entendimiento,
deleita la fantasía y menoscaba la tristeza

20 de agosto de 2008

Alaide Foppa (1914 - 19 diciembre 1980)

LA BOCA

Entre labio y labio cuánta dulzura guarda mi boca abierta al beso, estuche en que los dientes muerden vívidos frutos,

cuenca que se llena de jugos intensos

de ágiles vinos de agua fresca,

donde la lengua leve serpiente de delicias blandamente ondula,

y se anida el milagro de la palabra.



LOS PIES

Ya que no tengo alas,

me bastan mis pies que danzan y que no acaban de recorrer el mundo. Por praderas en flor corrió mi pie ligero,

dejó su huella en la húmeda arena,

buscó perdidos senderos,

holló las duras aceras de las ciudades

y sube por escaleras que no sabe a donde llegan.

Efrain Huerta (18 de junio de 1914 - 20 de febrero de 1982).


EL AMOR

(...) Yo camino buscando tu sonrisa de nube,tu sonrisa de ala, tu sonrisa de fiebre. Yo voy por el amor, por el heroico vino que revienta los labios. Vengo de la tristeza, de la agria cortesía que enmohece los ojos. Pero el amor es lento, pero el amor es muerte resignada y sombría: el amor es misterio, es una luna parda, larga noche sin crímenes, río de suicidas fríos y pensativos, fea y perfecta maldad hija de una Poesía que todavía rezuma lágrimas y bostezos, oraciones y agua, bendiciones y penas. (...)

Miguel Hernández ( 30 de octubre de 1910 – 28 de marzo de 1942))


"...Tu boca se me marcha de mi boca y regresa con varios besos muertos..."



No te asomes a la ventana,

que no hay nada en esta casa.

Asómate a mi alma.

No te asomes al cementerio, que no hay nada entre estos huesos.




Todo está lleno de ti, y todo de mí está lleno: llenas están las ciudades, igual que los cementerios de ti, por todas las casas, de mí, por todos los cuerpos.

Por las calles voy dejando algo que voy recogiendo: pedazos de vida mía venidos desde muy lejos.

Voy alado a la agonía, arrastrándome me veo en el umbral, en el fondo latente del nacimiento. Todo está lleno de mí: de algo que es tuyo y recuerdo perdido, pero encontrado alguna vez, algún tiempo.

Tiempo que se queda atrás decididamente negro, indeleblemente rojo, dorado sobre tu cuerpo.

Todo está lleno de ti, traspasado de tu pelo: de algo que no he conseguido y que busco entre tus huesos.


8 de agosto de 2008



“El poder es un club exclusivo. La ‘sociedad del poder’ tiene reglas, y sólo se puede acceder a ella si se cumplen. Cualquiera que busque la justicia, la libertad, la democracia, el respeto a la diferencia, no tiene posibilidad de acceder ahí, a menos que claudique de esas ideas.”






4 de agosto de 2008

Fernando Pessoa (13 de junio de 1888 — 30 de noviembre de 1935 )


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe, sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino, distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Antonin Artaud (4 de septiembre de 1896 - 4 de marzo de 1948.)


"Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió...-Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".