1 de octubre de 2008

2 DE OCTUBRE...NO SE OLVIDA

1968-2008...
40 Aniversario de la brutal masacre por parte de las fuerzas policiacas y el ejercito, durante el gobierno de Diaz Ordaz, a hombres y mujeres, obreros, mujeres, niños, niñas, estudiantes...
No olvidar el 2 de octubre de 1968 conlleva mucho más que levantar pancartas, alzar la voz con consignas y marchar homenajeando a los compañeros caídos.
No olvidar es asumir el legado de una lucha que se fue amasando y madurando en el corazón del pueblo mexicano y principalmente de sus jóvenes como respuesta al régimen autoritario que se revelaba como una actitud del gobierno declarada, abierta y crudamente en contra de la organización social.
La represión se hizo presente antes de 1968, sexenios atrás, para desarticular las movilizaciones obreras de los ferrocarrileros, petroleros y maestros que denunciaban injustas condiciones salariales y la nula democracia sindical.

Tlatelolco 1968 ( Jaime Sabines)
Nadie sabe el número exacto de los muertos,
ni siquiera los asesinos,
ni siquiera el criminal.

Ciertamente ya llegó a la historia
este hombre pequeño por todas partes,
incapaz de todo menos del rencor.

Tlatelolco será mencionado en los años que vienen
como ho hablamos de Rio Blanco y Cananea,
pero esto fue peor,
aquí han matado al pueblo:
no eran obreros parapetados en la huelga,
eran mujeres y niños, estudiantes,
jovencitos de quince años,
una muchacha que iba al cine,
una criatura en el vientre de su madre,
todos barridos, certeramente acribillados
por la metralla del Orden y la Justicia Social.


MEMORIAL DE TLATELOLCO
Rosario Castellanos
La oscuridad engendra la violencia
y la violencia pide oscuridad
para cuajar el crimen.
Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche
para que nadie viera la mano que empuñaba
el arma, sino sólo su efecto de relámpago. (...)
¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguente, nadie.
La plaza amaneció barrida; los periódicos
dieron como noticia principal
el estado del tiempo.
Y en la televisión, en la radio, en el cine
no hubo ningún cambio de programa,
ningún anuncio intercalado ni un
minuto de silencio en el banquete.
(Pues prosiguió el banquete.)

(...)Recuerdo, recordamos.
Ésta es nuestra manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo, sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordemos
Hasta que la justicia se siente entre nosotros.

26 de septiembre de 2008

Mario Benedetti (14 de septiembre de 1920, Paso de los Toros)

(...) hay rostros de verdad que alumbraron mis fábulas rostros que no vi más pero siguieron vigilándome desde la letra en que los puse
hay fantasmas de carne otros de hueso también los hay de lumbre y corazón o sea cuerpos en pena almas en júbilo que vi o toqué o simplemente puse a secar, a vivir, a gozar , a morirse (...)
ROSTRO DE VOS
Tengo una soledad tan concurrida tan llena de nostalgias y de rostros de vos de adioses hace tiempo y besos bienvenidos de primeras de cambio y de último vagón.
Tengo una soledad tan concurrida que puedo organizarla como una procesión por colores tamaños y promesas por época por tacto y por sabor.
Sin un temblor de más, me abrazo a tus ausencias que asisten y me asisten con mi rostro de vos.
Estoy lleno de sombras de noches y deseos de risas y de alguna maldición.
Mis huéspedes concurren, concurren como sueños con sus rencores nuevos su falta de candor. Yo les pongo una escoba tras la puerta porque quiero estar solo con mi rostro de vos.
Pero el rostro de vos mira a otra parte con sus ojos de amor que ya no aman como víveres que buscan a su hambre miran y miran y apagan la jornada.
Las paredes se van queda la noche las nostalgias se van no queda nada.
Ya mi rostro de vos cierra los ojos.
Y es una soledad tan desolada.




Pablo Neruda (12 de julio de 1904 – 23 de septiembre de 1973)



Puedo escribir los versos más tristes está noche.Escribir, por ejemplo: «La noche esta estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Yo la quise, y a veces ella también me quiso (...).



POEMA XVIII
Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte. Te estoy amando aún entre estas frías cosas. A veces van mis besos en esos barcos graves, que corren por el mar hacia donde no llegan. Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.

Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde. Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta. Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante. Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos. Pero la noche llega y comienza a cantarme.

La luna hace girar su rodaje de sueño. Me miran con tus ojos las estrellas más grandes. Y como yo te amo, los pinos en el viento, quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.





5 de septiembre de 2008

Charles Pierre Baudelaire (9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867)


La avenida estridente en torno de mí aullaba.
Alta, esbelta, de luto, en pena majestuosa, pasó aquella muchacha.
Con su mano fastuosa casi apartó las puntas del velo que llevaba.
Ágil y ennoblecida por sus piernas de diosa, me hizo beber crispado, en un gesto demente, en sus ojos el cielo y el huracán latente; el dulzor que fascina y el placer que destroza.
Relámpago en tinieblas, fugitiva belleza, por tu brusca mirada me siento renacido.
¿Volveré acaso a verte? ¿Serás eterno olvido? ¿Jamás, lejos, mañana?, pregunto con tristeza. Nunca estaremos juntos. Ignoro adónde irías. Sé que te hubiera amado. Tú también lo sabías.

José Martí (28 de enero de 1853 – 19 de mayo de 1895)

Yo soy un hombre sincero De donde crece la palma,
Y antes de morirme quiero Echar mis versos del alma.



¿Qué importa que tu puñal Se me clave en el riñón?


¡Tengo mis versos, que son Más fuertes que tu puñal!
¿Qué importa que este dolor Seque el mar, y nuble el cielo?



El verso, dulce consuelo, Nace a lado del dolor.


Aquí está el pecho, mujer, Que ya sé que lo herirás; ¡Mas grande debiera ser, Para que lo hirieses más!
Porque noto, alma torcida, Que en mi pecho milagroso, Mientras más honda la herida, Es mi canto más hermoso.

Jaime Sabines (25 de marzo de 1926 - 19 de marzo de 1999)

"¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras me dirás que te amo? Esto es urgente porque la eternidad se nos acaba..."

Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo.

AMOR MÍO, MI AMOR, AMOR HALLADO...
Amor mío, mi amor, amor hallado de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,quiero tocarte, verte.
Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo los hilos de mi sangre acostumbrada, lo dice este dolor y mis zapatos y mi boca y mi almohada.
Te quiero, amor, amor absurdamente,tontamente, perdido, iluminado, soñando rosas e inventando estrellas y diciéndote adiós yendo a tu lado.
Te quiero desde el poste de la esquina, desde la alfombra de ese cuarto a solas, en las sábanas tibias de tu cuerpo donde se duerme un agua de amapolas.
Cabellera del aire desvelado, río de noche, platanar oscuro,colmena ciega, amor desenterrado, voy a seguir tus pasos hacia arriba, de tus pies a tu muslo y tu costado.



21 de agosto de 2008

Bernardo de Balbuena (20 de noviembre de 1562 - 11 de octubre de 1627)

La poesía es un sabroso vino de la imaginación,
que, moderado, alegra el espíritu,
regala el entendimiento,
deleita la fantasía y menoscaba la tristeza

20 de agosto de 2008

Alaide Foppa (1914 - 19 diciembre 1980)

LA BOCA

Entre labio y labio cuánta dulzura guarda mi boca abierta al beso, estuche en que los dientes muerden vívidos frutos,

cuenca que se llena de jugos intensos

de ágiles vinos de agua fresca,

donde la lengua leve serpiente de delicias blandamente ondula,

y se anida el milagro de la palabra.



LOS PIES

Ya que no tengo alas,

me bastan mis pies que danzan y que no acaban de recorrer el mundo. Por praderas en flor corrió mi pie ligero,

dejó su huella en la húmeda arena,

buscó perdidos senderos,

holló las duras aceras de las ciudades

y sube por escaleras que no sabe a donde llegan.

Efrain Huerta (18 de junio de 1914 - 20 de febrero de 1982).


EL AMOR

(...) Yo camino buscando tu sonrisa de nube,tu sonrisa de ala, tu sonrisa de fiebre. Yo voy por el amor, por el heroico vino que revienta los labios. Vengo de la tristeza, de la agria cortesía que enmohece los ojos. Pero el amor es lento, pero el amor es muerte resignada y sombría: el amor es misterio, es una luna parda, larga noche sin crímenes, río de suicidas fríos y pensativos, fea y perfecta maldad hija de una Poesía que todavía rezuma lágrimas y bostezos, oraciones y agua, bendiciones y penas. (...)

Miguel Hernández ( 30 de octubre de 1910 – 28 de marzo de 1942))


"...Tu boca se me marcha de mi boca y regresa con varios besos muertos..."



No te asomes a la ventana,

que no hay nada en esta casa.

Asómate a mi alma.

No te asomes al cementerio, que no hay nada entre estos huesos.




Todo está lleno de ti, y todo de mí está lleno: llenas están las ciudades, igual que los cementerios de ti, por todas las casas, de mí, por todos los cuerpos.

Por las calles voy dejando algo que voy recogiendo: pedazos de vida mía venidos desde muy lejos.

Voy alado a la agonía, arrastrándome me veo en el umbral, en el fondo latente del nacimiento. Todo está lleno de mí: de algo que es tuyo y recuerdo perdido, pero encontrado alguna vez, algún tiempo.

Tiempo que se queda atrás decididamente negro, indeleblemente rojo, dorado sobre tu cuerpo.

Todo está lleno de ti, traspasado de tu pelo: de algo que no he conseguido y que busco entre tus huesos.


8 de agosto de 2008



“El poder es un club exclusivo. La ‘sociedad del poder’ tiene reglas, y sólo se puede acceder a ella si se cumplen. Cualquiera que busque la justicia, la libertad, la democracia, el respeto a la diferencia, no tiene posibilidad de acceder ahí, a menos que claudique de esas ideas.”






4 de agosto de 2008

Fernando Pessoa (13 de junio de 1888 — 30 de noviembre de 1935 )


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe, sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino, distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Antonin Artaud (4 de septiembre de 1896 - 4 de marzo de 1948.)


"Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió...-Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".