Entre Poesia y Música

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - Ibíd., 25 de septiembre de 1972)

2012-01-12T10:42:00.000-08:00

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.
hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

LA JAULA

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

CENIZAS

La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Fina García Marruz (La Habana, 28 de abril de 1923)

2011-11-16T16:19:00.000-08:00

No, no, memoria del pasado día...

No, no, memoria del pasado día
vengas sobre este sol y césped santo.
No vuelva yo a invocar refugio tanto
de lo que así se crece en despedida.

Quédeme tu intemperie y mi porfía
de caer, de volver de nuevo a alzarme,
no la raída pasamanería
que alza mi polvo y que tu luz deshace.

No me hartes de mí que hartazgo tanto
no soporta mi poca luz vencida.
Mas mi ayer fue tu hoy: no halle quebranto.

Volver a lo pasado no es mi ruego...
¿Pero y aquel aroma de la vida?
Retenga su promesa, no su fuego.

Y sin embargo sé que son tinieblas...

Y sin embargo sé que son tinieblas
las luces del hogar a que me aferro,
me agarro a una mampara, a un hondo hierro
y sin embargo sé que son tinieblas.

Porque he visto una playa que no olvido,
la mano de mi madre, el interior de un coche,
comprendo los sentidos de la noche,
porque he visto una playa que no olvido.

Cuando de pronto el mundo da ese acento
distinto, cobra una intimidad exterior que sorprendo,
se oculta sin callar, sin hablar se revela,

comprendo que es el corazón extinto
de esos días manchados de temblor venidero
la razón de mi paso por la tierra.

Al despertar...

Al despertar 
uno se vuelve 
al que era 
al que tiene 
el nombre con que nos llaman, 
al despertar 
uno se vuelve 
seguro, 
sin pérdida, 
al uno mismo 
al uno solo 
recordando 
lo que olvidan 
el tigre 
la paloma 
en su dulce despertar. 

Del tiempo largo

A veces, en raros
instantes, se abre, talud
real y enorme, el tiempo
transcurrido.
                       Y no es entonces
breve el tiempo. Como el pájaro
al elevarse abarca con sus alas
un diminuto pueblo o costerío,
la inmensidad de lo vivido arrecia,
y se mira remoto el ayer próximo,
en que el pico ávido bajaba
en busca de alimento.
                        ¡Qué eternidad
de soles ya vividos! ¡Y qué completa
ausencia de nostalgia! Para crecer
se vive. Para nacer de nuevo
y rehacer la mala copia original.
Para crecer, se sufre. No se quiere
volver atrás, ni tan siquiera al tiempo
rumoreante de la juventud.
                         Que no para que el rostro
luzca lozano y terso se ha vivido.
No para atraer por siempre con el fuego
de la mirada, no con el alma en vilo,
por siempre se ha de estar.

                          De cierto modo la juventud es también como una cierta
decrepitud: un ser informe,
larva, debatíase, qué peligrosamente
amenazado. Se vivió. se salió,
quién sabe cómo, del hueco,
de la trampa:
                           valió el otro
del bosque de la vida, el pleno encanto
de los claros del sol entre lo umbrío
para pagar su precio: lo tanto
costó poco; poco el sufrir inmenso
para esta dádiva: al rostro
orne la arruga como el pecho la cinta coloreada
de un guerrero
o como al niño la medalla premia
por la humilde labor.
                            Como el avaro
el peso de un tesoro, encorva
la espalda anciana el peso
del vivir.
                             Mas ya, arriba,
a la salida, ya, se mira
hacia atrás sonriendo, renacido,
como agrietada cáscara el polluelo,
ya se van desligando las amarras,
del extraño navío, y como novio trémulo
locamente lo incierto hace señales.

costó dolor, muerte costó, la vida.
Y al tiempo, breve o largo, siempre corto,
como el relámpago del amor, se le mira
ya sin recelo ni amargura
como a las heridas de la mano, en el arduo
aprender de su oficio,
contempla el aprendiz.

Bella es toda partida.

Pedro Salinas Serrano (Madrid, 27 de noviembre de 1891 – Boston, 4 de diciembre de 1951)

2011-11-16T15:59:00.000-08:00

Ahora te quiero...

Ahora te quiero,
como el   mar quiere a su agua:
desde fuera, por arriba,
haciéndose sin parar
con ella tormentas, fugas,
albergues, descansos, calmas.
¡Qué   frenesíes, quererte!
¡Qué entusiasmo de olas altas,
y qué desmayos de   espuma
van y vienen! Un tropel
de formas, hechas, deshechas,
galopan desmelenadas.
Pero detrás de sus flancos
está soñándose un   sueño
de otra forma más profunda
de querer, que está allá abajo:
de   no ser ya movimiento,
de acabar este vaivén,
este ir y venir, de   cielos
a abismos, de hallar por fin
la inmóvil flor sin otoño
de un   quererse quieto, quieto.
Más allá de ola y espuma
el querer busca su   fondo.
Esta hondura donde el mar
hizo la paz con su agua
y están   queriéndose ya
sin signo, sin movimiento.
Amor
tan sepultado en su   ser,
tan entregado, tan quieto,
que nuestro querer en vida
se   sintiese
seguro de no acabar
cuando terminan los besos,
las   miradas, las señales.
Tan cierto de no morir,
como está
el gran   amor de los muertos.

Aquí...

Aquí
en esta orilla blanca
del lecho donde duermes
estoy al borde mismo
de tu sueño. Si diera
un paso más, caería
en sus ondas, rompiéndolo
como un cristal. Me sube
el calor de tu sueño
hasta el rostro. Tu hálito
te mide la andadura
del soñar: va despacio.
Un soplo alterno, leve
me entrega ese tesoro
exactamente: el ritmo
de tu vivir soñando.
Miro. Veo la estofa
de que está hecho tu sueño.
La tienes sobre el cuerpo
como coraza ingrávida.
Te cerca de respeto.
A tu virgen te vuelves
toda entera, desnuda,
cuando te vas al sueño.
En la orilla se paran
las ansias y los besos:
esperan, ya sin prisa,
a que abriendo los ojos
renuncies a tu ser
invulnerable. Busco
tu sueño. Con mi alma
doblada sobre ti
las miradas recorren,
traslúcida, tu carne
y apartan dulcemente
las señas corporales,
para ver si hallan detrás
las formas de tu sueño.
No la encuentran. Y entonces
pienso en tu sueño. Quiero
descifrarlo. Las cifras
no sirven, no es secreto.
Es sueño y no misterio.
Y de pronto, en el alto
silencio de la noche,
un soñar mío empieza
al borde de tu cuerpo;
en él el tuyo siento.
Tú dormida, yo en vela,
hacíamos lo mismo.
No había que buscar:
tu sueño era mi sueño.

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
-¿Adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Dame tu libertad...  

Dame tu   libertad.   
No quiero tu fatiga, 
no, ni tus hojas secas, 
tu sueño, ojos   cerrados.   
Ven a mí desde ti, 
no desde tu cansancio 
de ti. Quiero sentirla.   
Tu libertad me trae, 
igual que un viento universal, 
un olor de   maderas   
remotas de tus muebles, 
una bandada de visiones 
que tú veías 
cuando en el colmo de tu libertad   
cerrabas ya los ojos. 
¡Qué hermosa tú libre y en pie! 
Si tú me   das tu libertad me das tus años   
blancos, limpios y agudos como dientes, 
me das el tiempo en que tú   la gozabas.   
Quiero sentirla como siente el agua 
del puerto, pensativa, 
en   las quillas inmóviles   
el alta mar. La turbulencia sacra. 
Sentirla, 
vuelo parado, 
igual que en sosegado soto   
siente la rama 
donde el ave se posa, 
el ardor de volar, la lucha   terca   
contra las dimensiones en azul. 
Descánsala hoy en mí: la gozaré 
con un temblor de hoja en que se paran   
gotas del cielo al suelo. 
La quiero 
para soltarla, solamente.   
No tengo cárcel para ti en mi ser. 
Tu libertad te guarda para mí.   
La soltaré otra vez, y por el cielo, 
por el mar, por el tiempo, 
veré cómo se marcha hacia su sino.   
Si su sino soy yo, te está esperando. 

Mía Gallegos Domínguez ( San José, Costa Rica el 17 de abril de 1953)

2011-10-10T11:31:00.000-07:00

De  «Los reductos del sol»     

III
Me aferro al cuerpo
como único reducto permitido.

Carezco de sitios de ternuras y llantos.
De nuevo palpo la llama del    pájaro quebrado.
Busco abrigo en lana.

He puesto mis pies debajo de las aguas
y por la presión
de mis    párpados callados
sé que no soy ni siquiera una isla.

VIII
Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de    papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno    mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer 
una mansión de lino 
Vigilantes    los senos,    
escondidos en la piel. 
Vibrar 
Repasar las camisas, acomodar    los sueños,    
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los    aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor    Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano    en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar,    olvidar.

Mi rebelión

Un día partí lejos.
Cuando mi padre se olvidó
que yo tenía senos.
Callé de golpe y dije adiós.
-Decir adiós es tener
pájaros feroces en las manos-.

Me fui hacia allá
donde todo es azul
y es torrencial y fresco:
la montaña.

Iba con mi arado silencioso
y un alto sueño de tambores
en las manos.

Inmensa,
conjugada con el viento,
recorriendo la cordillera
de mi vientre,
fresca como la santalucía
que nace libre
en los parajes.

Después ya nadie
me pronuncio en las clases,
ni en mi barrio
ni en mi casa.
Solo la leyenda
de mi valija al hombro,
con mi mochila de luz
creciendo arriba
de mi espalda.

Después,
ya nunca pregunto mi padre
si yo tenía lápida,
cruz
o alguna azucena dormida
entre los dedos.

Vuelvo a la noche

De pronto vuelvo
a la noche
con mis zapatos de agua.

Me desnudo
en el lento
ejercicio de mis manos
y busco
solamente
un objeto mío,
un pequeño barco,
un cometa,
un circo de inventadas cosas,
figuras cotidianas,
tuyas y mías,
que amo.

Pero sé
que de pronto
me vuelvo inaccesible
y vuelvo a ser silencio
y llama oscura,
donde mi barco
se escapa de tu orilla.

Blanca Leonor Varela Gonzáles (*Lima, Perú, 10 de agosto de 1926 - † 12 de marzo de 2009 )

2011-09-14T10:03:00.000-07:00

Canto villano

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
... aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo

es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos.

Escena final

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

... a eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

Walt Whitman (West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892)

2011-08-16T15:42:00.000-07:00

Tu mirada

Me miraste a los ojos, penetrando,
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.

Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.

Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.

Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa.

De "Canto a mí mismo": 	

 	1. Me celebro y me canto  	a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que  	yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.  	

Vago... e invito a vagar a  	mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo  	crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre  	nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron  	padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que  	nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.  	

Tengo treinta y siete años.  	Mi salud es perfecta. 
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas  	y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la  	olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo  	al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de  	para en par las puertas a la energía original de la naturaleza  	
desenfrenada. 

14. Estoy enamorado de cuánto crece al aire libre,
de los hombres que viven entre el ganado,
o de los que paladean el bosque o el océano,
de los constructores de barcos y de los timoneles,
de los hacheros y de los jinetes,
podría comer y dormir con ellos semana tras semana.

Lo más común, vulgar, próximo y simple,
eso soy Yo,
Yo, buscando mi oportunidad, brindándome
para recibir amplia recompensa,
engalanándome para entregar mi ser
al primero que haya de tomarlo,
sin pedir al cielo que descienda cuando yo lo deseo,
esparciéndolo libremente para siempre.

20. ¿Quién va allí?
Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.
Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo para a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.

¿Por qué he de rezar?
¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos,
después de consultar a los sabios,
de analizar y precisar
y de calcular atentamente,
he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.

Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.
Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo.

Vicente Rodríguez Vazquez (29 septiembre 1975, Tuxtla Gutiérrez Chiapas, México)

2011-08-05T16:31:00.000-07:00

YA NO CAMINA EL SURESTE

Ya no camina el sureste

Lo han detenido – dicen – las rayas esas que atraviesan los hemisferios y también los polos.

Ya no pudo subir, ya no hubo que bajar.

Gracias a Dios que no lo descubrió el tsunami por que entonces si, a donde enterramos tanto río, tanto árbol, tanta montaña, dejáramos que se lo queden los indígenas, digo, no vaya a ser la de malas y la gente que creía que lo iban a acabar los sicarios, los malos políticos, el ejercito zapatista o san Andrés con su falla.

Ya no nos espantan, ni sus policías disfrazados de zetas, ni la predicción de los mayas, ni la inundación de la quinta, ni cuando el tecolote canta.

Ya no caminas sureste se oye la voz iracunda,

Ya te cerraron tus compuertas te sellaron ya tus grutas y te da solución el poeta, “canonicemos a las putas “.

Ya no caminas sureste se te pego la marcha,

Y con tanto golpecito, te agrandaron mas la falla.

Cuando tuviste pies te volaron los zapatos, cuando hubo esperanza, te aplicaron la ley mordaza, cuando tuviste fe, levantaste a tu pueblo y pusiste a tus muertos y tus vivos, tus vivos nada…

Y ya no digamos alas, pues pa que sirve volar tan alto sin tener vista de águila.

Ya no caminas sureste, puentecito de los narcos, veredita de los Maras, cadenita de los antros, eso si, de oro y plata.

Ya no camina el sureste retumba con eco en os altos, se oye el murmullo en la costa, tu Soconusco se descalabra y en la frailesca no deja, de ser otra dichosa palabra.

Ya no caminas sureste, pues te gano el oprobio

Esconde pues tu oro negro

Tu hambre de madre selva

Tus ruinas de lugar ignoto

Ya no hay poder en tu centro

Se lo llevo el Stan con su fuerza, haber que conjuro del “ zope “

Regresa tu magia negra, que arregle tu voz con hipo

Tu tuerto rey

Tu brazada de dorso

Tus finquitas de café.

Ya no camina el sureste

- dijeron – y vos contestas

- y eso –

- eso que recule.

DE LOS AMORES CONTRARIADOS

Una noche me habló, había tomado dijo, sentía calor.

- Estás bien, dije, te pasa algo…

- No, replicó. Es solo que no podía dormir y quería platicar con alguien, es decir, mas bien quería platicar contigo, así que pensé, por que no le marcas y le preguntas que esta haciendo, lo que es bastante tonto verdad, dado que son las 3 y media de la mañana…

- No, no, no… nada es tonto, en realidad es una agradable sorpresa, quieres que vaya.

- Lo harías

- Si, con mucho gusto.

- Entonces te espero.

Había conocido a Rosalía en una noche de trabajo, cuando a media canción abrí los ojos estaba ella con su aspecto de musa hippie y su cara de niña retraída, de poetiza rebelde, de senos grandes con hoyuelos en las mejillas, con el maquillaje rosa de su piel que le resaltaba una belleza inefable

Mi nombre es Bartolomé, tengo 34 años, soy músico de profesión, con la avidez de la soltería, la gente suele aclamar mi trabajo, pero yo me reduzco a decir que les agrada mucho mi forma de ser.

Así que esa noche, colgando el teléfono, cogi el auto y fui por Rosalía que ya me esperaba, sola, a la vera de la banqueta, con la adolescencia puesta en los ojos, sin mas baje del vehiculo, y antes de abrirle la puerta, la tome de la cintura y me ofreció su boca, me incline y la sujeté del labio inferior, ella me correspondió con uno de esos besos que saben a amores eternos.

Pude comprobar entonces mi interpretación referente a –tenia calor- así que decidimos buscar la privacidad de la noche, que exige a los cuerpos desafiar a la gravedad dejando al alma como único espectador, como el primer testigo infiel. El resto de las horas fueron consumidas en medio de la pasión, primero con mas ganas que ternura y después con mas fuerza que ritmo cuando ella así lo pidió.

En lo días venideros nos convertimos en finos animales nocturnos, ella escapaba de su habitación casi todas las noches, y yo escapaba de esa larga tregua amorosa que me habían dejado los amores contrariados revolcándonos en el tabaco, en el vino, en la música y en todo ese preámbulo erótico que precede al coito.

No se como, ni de que forma fue sucediendo, pero una mañana al despertar ya la extrañaba, reclamabanla mis manos, necesitabanla mis ojos, mi aliento, y le llamaba y nos decíamos los te amos y los te quieros

que fuesen necesarios para soportar la angustia que desaparecía al momento de nuestro encuentro. Y así pasaban los días, hasta que una tarde me llamo al Mobil, para decirme.-

- tenemos que separarnos, lloraba

- pero porque, que ha sucedido

- es mi madre, se ha dado cuenta de todo y se opone a la sola idea de que me lleves 14 años, me ha dicho que si me vuelve a ver contigo, me sacará de estudiar y me llevara a vivir a otra parte.

Me inundó la más terrible de las sensaciones, el miedo a perderla, y entonces dijo.-

- pero no te preocupes, esta separación solo será por corto tiempo. Mientras, trataré de convencerla, ya veras en cuanto le cuente de ti y te conozca las cosas serán completamente diferentes, aunque en estos días tenga que arreglar la forma de verte aunque sea un solo segundo. Mientras tanto prométeme que te portaras bien y que me seguirás amando siempre y en todo momento.

- Escucha, alegué, déjame hablar con tu madre, si quieres yo puedo hacer un esfuerzo, digo casarme no esta en mis prioridades, pero si en mis posibilidades, puedo hacer un esfuerzo y te traigo a vivir conmigo y…

- No, no, no, sonrío de una forma ambigua, todavía no es el momento para pensar en esas cosas, es decir, sería maravilloso y me halagas al pedírmelo, pero digo, esto solo se trata de un mal impuesto que el tiempo nos cobra,, mira, ya veras que en algunos dias todo volverá a la normalidad y pronto volveremos a estar juntos, vale.

Transcurrían los días, meses y en ese tiempo las llamadas eran cada ves mas cortas y apenas tuvimos tiempo para vernos en dos ocasiones y tan solo un par de minutos, al parecer la madre no cambiaría de opinión, la despedida era cada ves mas evidente.

Una noche salí con mi mejor amigo, a quien en una ocasión le había presentado a Rosalía, la cual le había parecido una niña muy simpática, a parte de guapa claro, el estuvo toda la noche muy parco de palabras y escuchaba con atención cada palabra que yo le mencionaba, obviamente le conté mi problema con Rosalía.

- que bueno que tomas el tema, dijo, ayer me pase toda la noche tratando de localizarte pero en todo momento, tu Mobil, me mando al buzón.

- Es cierto, comenté, decidí apagar el cel y me encerré en mi cuarto a emborracharme escuchando a Sabina, estuve muy depre, melancólico, no se, justo ayer, no se porque, era como si me encontrará sumamente solo.

- La verdad, me dijo, te voy a comentar algo que se que te va a doler, mas por todo lo que me acabas de contar.

Endurecí el rostro frunciendo el seño y miré a mi amigo a los ojos queriéndole leer la mente para anticiparme a sus palabras.

- anoche al pasar por el boulevard a fuera del antro a donde acostumbramos ir, justo en la esquina, a lado de la caseta telefónica, vi a tu Rosalía en brazos de alguien mas, el la acariciaba y se besaban furtivamente, fue tal su sorpresa que al ver mi rostro, metió la cara en el pecho de su acompañante para que no le viere más.

- estas seguro de lo que me dices.

-por supuesto, sabes que nunca te mentiría, eres mi mejor amigo y sabes que te tengo estima.

- tenia razón, no había por que dudarlo, después de todo eramos como hermanos.

Tome el teléfono y le marqué, me contesto de manera diferente, sería, entonces le dije todo al respecto.

- es cierto, dijo sin vacilar, no me preguntes mas, no te daré mas detalles.

- Pero, porque, Rosalía dime porque.

Y entonces me dio la respuesta que yo ya debía haber esperado. Había tomado –dijo- sentía calor.

CARTA DEL PEQUEÑO VICENTIN A UNA MUJER QUE VIVÍA EN SU PROPIO EXILIO

Te dibuje en camino
por qué trazar, recuerdo, nunca habías podido, dijiste,
había harto escombro; incluso de tu boca salían ripios de obstáculos
...innecesarios, ya, tu no te dabas cuenta, eras visceral, herías, traicionabas
caías y no te levantabas pues enseguida el escombro, entonces llorabas
con ese vicio de la tristeza puesto en los ojos, y así es como buscabas a los tuyos
entre la escoria que tu misma habías elegido, por un capricho pueril, habiaste consolado
hasta entonce con cuanto hombre pudiste llevar a la verbena de tu vida
y te llenaste de seudoamigas, fulanos y de grandes amistades lejanas
para ocultar el pequeño mundo en que vivías.
Entonces te dibujé un camino, y para avanzar solo era necesario soltarte el cabello
quitarte la gorra, usar tu maquillaje, empezar a ser mujer, a sonreír sin sorna,
a creer en las palabras, a respetar opiniones, a darle su lugar a la literatura,
a llevar el ombligo cerca del cordón, que tenias tiempo sin ser hija, -te dije-
entonces como el surrón que dejan algunos reptiles, de una sola pieza cayo al suelo
el orgullo, solo hubo que ver al frente y de un poder semejante al de la telekinesis
removiste escombro por escombro hasta encontrar ese camino mío, regalo de mis
mejores deseos.
Ahora te leo feliz, aún permanecen tus huellas en ese camino, se que por ahí
no he de avanzar, ahora mismo, tengo uno para mi, sin dirección al vuestro
tan solo me pregunto recuerdo mío? si algún día tal poder tuyo semejante al de
la telekinesis, algún día podrás levantarme el castigo?

Juan Luis Negrete (radicando en San Cristóbal de Las Casas, Chiapas)

2011-07-05T12:04:00.000-07:00

Musicalización de poemas:

Ruben Dario "Abrojos"

Carilda Oliver "Me desordeno amor"

José Hierro del Real (Madrid, 3 de abril de 1922 - Madrid, 21 de diciembre de 2002)

2011-06-13T13:48:00.000-07:00

Canción de cuna para dormir a un preso

La gaviota sobre el pinar.
(La mar resuena.)
Se acerca el sueño. Dormirás,
soñarás, aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.

    Duerme. Ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra. Arriba, luna.
Peter Pan por las alamedas.
Sobre ciervos de lomo verde
la niña ciega.
Ya tú eres hombre, ya te duermes,
mi amigo, ea...

     Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
sobre la luna, y la degüella.
La mar está cerca de ti,
muerde tus piernas.
No es verdad que tú seas hombre;
eres un niño que no sueña.
No es verdad que tú hayas sufrido:
son cuentos tristes que te cuentan.
Duerme. La sombra toda es tuya,
mi amigo, ea...

     Eres un niño que está serio.
Perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar,
la habrá comido una ballena.
Duerme, mi amigo, que te acunen
campanillas y panderetas,
flautas de caña de son vago
amanecidas en la niebla.

     No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta. Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar al alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises, como el casco
que tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia, duerme, amigo,
mi amigo, ea...

     La noche es bella, está desnuda,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.
Duerme, ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
Duerme, mi amigo...
                                            Ya se duerme
mi amigo, ea...

Destino alegre

Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.
Mala    gente que pasa cantando por los campos.
Aunque el camino es áspero y    son duros los tiempos,
cantamos con el alma. Y no hay un hombre solo
que comprenda la viva razón del canto nuestro.

Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras    espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos    un poco,
como murieron todos ellos,
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no    vivieron.

Ríos furiosos, ríos turbios, ríos veloces,
(Pero nadie nos mide lo    hondo, sino lo estrecho.)
Mordemos las orillas, derribamos los    puentes.
Dicen que vamos ciegos.

Pero vivimos. Llevan nuestras ,aguas la esencia
de las muertes y    vidas de vivos y de muertos.
Ya veis si es bien alegre saber a    ciencia cierta
que hemos nacido para esto.

El muerto

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido y de sombra constante,
muchos siglos de darle mi cuerpo extinguidoa la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos,
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
por el curvo volar de los gorriones,
por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores:
yo quería poner primavera en sus manos.)

¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.

Gonzalo Rojas Pizarro (Lebu, 20 de diciembre de 1917 – Santiago, 25 de abril de 2011)

2011-05-11T15:15:00.000-07:00

Carta para volvernos a ver

Lo feo fue quererte, mi Fea, conociendo cuánta víbora
era tu sangre, lo monstruoso
fue oler amor debajo de tu olorcillo a hiena, y olvidar
que eras bestia, y no a besos sino a cruel mordedura
te hubiera, en pocos meses, lo vicioso y confuso
descuerado, y te hubiera en la mujer más bella ¡por Safo! convertido.

Porque, vistas las cosas desde el mar, en el frío de la noche oceánica
y encima de este barco de lujo, con mujeres francesas y espumosas,
y mucha danza, y todo, no hay ninguna
cuyo animal, oh Equívoca, tenga más desenfreno en su fulgor
antes de ti, después de ti. No hay ojos verdes
que se parezcan tanto a la ignominia.

Ignominia es tu sangre, Burguesilla: lo turbio que te azota por dentro,
remolino viscoso de miedo y de lujuria, corrupción
de todo lo materno que es la mujer. ¡Acuérdate, Malparida, de aquella pesadilla!
No hay trampa que te valga cuando tiritas y entras al gran baile del muro
donde se te aparecen de golpe los pedazos de la muerte.

No te perdono, entiéndeme, porque no me perdono, porque el mar
-por hermoso que sea- no perdona al cadáver: lo rechaza y lo arroja
como inútil estiércol.
Muerta estás y aun entonces, cuando dormí contigo, dormí con una máquina
de parir muertos. Nadie podrá lavar mi boca sino el áspero océano,
Mujer y No-mujer, de tu beso vicioso.

Lástima de hermosura. Si hoy te falta de madre justo lo que te sobra
de ramera
y de sábana en sábana, desnuda, vas riendo
y sin embargo empiezas a llorar en lo oscuro cuando no te oye nadie,
es posible, es posible que descubras tu estrella por el viejo ejercicio
del amor, es posible que tanta espuma inútil
pierda su liviandad, se integre en la corriente, vuelva al coro del Ritmo.

Tal vez el largo oleaje de esta carta te aburra, todo este aire solemne,
pero el Ritmo ha de ser océano profundo
que al hombre y la mujer amarra y desamarra
nadie sabe por qué y, es curioso, yo mismo
no sé por qué te escribo con esta mano, y toco
tu rara desnudez terrible todavía.

No hablemos ya de mayo ni de junio, ni hablemos
del gran mes, mi Amorosa, que construyó en diamante tu figura
de amada y sobreamada, por encima del cielo, en el volcán
de aquel Chillán de Chile que vivimos los dos, y eternizamos,
silenciosos, seguros de ser uno en el vuelo.

No. Bajemos de ahí, mi Sangrienta, y entremos al agosto mortuorio:
crucemos los horribles pasadizos
de tus vacilaciones, volvamos al teléfono
que aún estará sonando. Volemos en aviones a salvar
los restos de Algo, de Alguien que va a morir, mi Dios, descuartizado.

Digamos bien las cosas. No es justo que metamos a ningún Dios en esto.
Cínicos y quirúrgicos, los dos, los dos mentimos.
Tú, la más Partidaria de la Verdad, negaste la vida hasta sangrar
contra la Especie (¿Es mucho cinco mil cuatrocientas criaturas por hora...?)
Los dos, los dos cortamos las primeras, las finas
raíces sigilosas del que quiso venir
a vemos, y a besamos, y a juntamos en uno.

Miro el abismo al fondo de este espejo quebrado, me adelanto a lo efímero
de tus días rientes y otra vez no eres nada
sino un color difícil de mujer vuelta al polvo
de la vejez. Adiós. Hueca irás. Vivirás
de lo que fuiste un día quemada por el rayo del vidente.

Mortal contradictorio: cierro esta carta aquí,
este jueves atlántico, sin Júpiter ni estrella.
No estás. No estoy. No estamos. Somos, y nada más.
Y océano,
y océano,
y únicamente océano.

La salvación

Me enamoré de ti cuando llorabas
a tu novio, molido por la muerte,
y eras como la estrella del terror
que iluminaba al mundo.

Oh cuánto me arrepiento
de haber perdido aquella noche, bajo los árboles,
mientras sonaba el mar entre la niebla
y tú estabas eléctrica y llorosa
bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento
de haberme conformado con tu rostro,
con tu voz y tus dedos,
de no haberte excitado, de no haberte
tomado y poseído,
oh cuánto me arrepiento de no haberte
besado.

Algo más que tus ojos azules, algo más
que tu piel de canela,
algo más que tu voz enriquecida
de llamar a los muertos, algo más que el fulgor
fatídico de tu alma,
se ha encarnado en mi ser, como animal
que roe mis espaldas con sus dientes.

Fácil me hubiera sido morderte entre las flores
como a las campesinas,
darte un beso en la nuca, en las orejas,
y ponerte mi mancha en lo más hondo
de tu herida.

Pero fui delicado,
y lo que vino a ser una obsesión
habría sido apenas un vestido rasgado,
unas piernas cansadas de correr y correr
detrás del instantáneo frenesí, y el sudor
de una joven y un joven, libres ya de la muerte.

Oh agujero sin fin, por donde sale y entra
el mar interminable
oh deseo terrible que me hace oler tu olor
a muchacha lasciva y enlutada
detrás de los vestidos de todas las mujeres.

¿Por qué no fui feroz, por qué no te salvé
de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos?
¿Por qué no te preñé como varón
aquella oscura noche de tormenta?

Ernesto Sabato (Rojas, Provincia de Buenos Aires, 24 de junio de 1911 - Santos Lugares, 30 de abril de 2011)

2011-05-11T14:53:00.000-07:00

¿Cuándo empezó esto que ahora va a terminar con mi asesinato? Esta feroz lucidez que ahora tengo es como un faro y puedo aprovechar un intesísismo haz hacia vastas regiones de mi memoria: veo caras, ratas en un granero, calles de Buenos Aires o Argel, prostitutas y marineros; muevo el haz y veo cosas más lejanas: una fuente en la estancia, una bochornosa siesta, pájaros y ojos que pincho con un clavo. Tal vez ahí, pero quién sabe: puede ser mucho más atrás, en épocas que ahora no recuerdo, en períodos remotísimos de mi primera infancia. No sé. ¿Qué importa, además?

Lástima que cuando uno empieza a aprender el oficio de vivir ya hay que morir.

De monstruos se alimenta, se alimenta. Y se alimenta de monstruos en los abismos. Pues es

la prosa.

¿Qué es la noche? Símbolos. La prosa es el lenguaje. Y los abismos.
......
La prosa es la última. Es la última noche. La última, la última. ¡Qué no sea la última!

¿Qué es la poesía? Símbolos. Es lo diurno. La poesía es la noche, es la noche. La poesía es la

noche de las tinieblas. La poesía es poesía.

La prosa no es poesía.

Símbolos: Es lo diurno. Y no es que sea gran poesía. Gran poesía es el lenguaje.

No hay símbolos de monstruos. No hay poesía.

La prosa, en última instancia, se alimenta. Y se alimenta del lenguaje.

No hay poesía que no sea prosa. Y no hay prosa que sea poesía.

Novela: Gran instancia de las tinieblas. Monstruos en los abismos de lo diurno.

La prosa es la noche y no hay poesía. La poesía es el lenguaje. ¡¡¡Es el lenguaje!!!

¡Poesía! ¡Poesía de las tinieblas, de las tinieblas! ¡Que no sea poesía de las tinieblas! ¡Que

sea poesía de los abismos! ¡Que sea la prosa de la última novela! ¡Que no sea la noche de

los monstruos del lenguaje! ¡Que sea la gran instancia en que el lenguaje se alimenta de los

abismos!

Monstruos: Símbolos de la gran poesía que es la última instancia de lo diurno, que es la

noche en que no hay tinieblas y el lenguaje se alimenta del lenguaje.

¿Hay novelas en prosa?

No.

¿Es la noche la poesía de lo diurno?

No.

¿Es lenguaje el lenguaje?

No.

Tinieblas: Gran noche de los abismos pues la poesía no es el lenguaje.

La prosa es poesía.

Y es el lenguaje y es la poesía y es la última novela de monstruos.

Pues es símbolos y abismos y la noche y lo diurno.

Prosa: No hay.

Poesía: No hay.

Pues no hay lenguaje.

Y el que hay, se alimenta de monstruos.

Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999)

2011-03-23T17:11:00.000-07:00

Es un mal sueño largo,
una tonta película de espanto,
un túnel que no acaba
lleno de piedras y de charcos.
¡Qué tiempo éste, maldito,
que revuelve las horas y los años,
el sueño y la conciencia,
el ojo abierto y el morir despacio!

Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.

Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.

Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.

Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.

No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,

de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y yo soy el sediento.

No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto.

(...)Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Nicanor Parra Sandoval (San Fabián de Alico, 5 de septiembre de 1914)

2011-02-21T14:59:00.000-08:00

Agnus Dei

Horizonte de tierra
astros de tierra
Lágrimas y sollozos reprimidos
Boca que escupe tierra
dientes blandos
Cuerpo que no es más que un saco de tierra
Tierra con tierra -tierra con lombrices.
Alma inmortal-espíritu de tierra.

Cordero de dios que lavas los pecados del mundo
Dime cuántas manzanas hay en el paraíso terrenal.
Cordero de dios que lavas los pecados del mundo
Hazme el favor de decirme la hora.

Cordero de dios que lavas los pecados del mundo
Dame tu lana para hacerme un sweater.

Cordero de dios que lavas los pecados del mundo
Déjanos fornicar tranquilamente:
No te inmiscuyas en ese momento sagrado.

Cartas a una desconocida

Cuando pasen los años, cuando pasen 
los años y el aire haya cavado un foso    
entre tu alma y la mía; cuando pasen los años 
y yo sólo sea un hombre que amó,    
un ser que se detuvo un instante frente a tus labios, 
un pobre hombre cansado de andar por los jardines,    
¿dónde estarás tú? ¡Dónde 
estarás, oh hija de mis besos!

Preguntas y respuestas

¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?
-claro que vale la pena
-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?
-es evidente que sí
que nó
que vale la pena
-Pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará
-tal vez no valga la pena
-no llores
-estoy riendo
-no nazcas
-estoy muriendo

Solo de piano

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,
Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el Dios mismo no es otra cosa que Dios)
Ya que no hablamos para ser escuchados
Sino para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen;
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:
Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo.

Joaquín Ramón Martínez Sabina (Úbeda, Jaén, 12 de febrero de 1949)

2011-02-10T09:26:00.000-08:00

Ahora que no estás
el dolor deja paso a una antigua tristeza,
va cayendo la noche,
nadie llama a mi puerta,
y me duerme el silencio como una madre buena.

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos...

Pasó por fin, se te cruzó un buen chico
(dime su gracia si te da la gana)
y rechacé el papel de indiano rico
mecenas del divorcio de tu hermana.

La noche que perdiste el miedo al miedo
fue tan corta que dura todavía,
por más que yo, maldito José Alfredo,
te diera más de lo que no tenía.

Me costará ¿qué quieres que te diga?
ser elegante sin romper cristales
ahora que ni siquiera eres mi amiga.

No enseñan a olvidar las autoescuelas,
pero, hasta los feroces animales
lloran cuando los dejan a dos velas.

El cuerpo tiene un ayer
que no se cura mañana,
nueve noches por semana
sin ganas de amanecer.
Laberintos del placer
cuando baja la persiana
del crepúsculo, Diana,
cazadora de vía estrecha,
clava su póstuma flecha,
en mi podrida manzana.

El corazón es un flan
que encoge con cada pena
y se inflama cuando suena
la flauta dulce de Pan.
Eva se va con Adán
porque el amor desenfrena
y, al calor de la verbena,
siempre aparece un muchacho
que le financia el gazpacho
después de la noche buena.

El deseo es un corcel
que la madurez embrida,
cuando el bajel de la vida
no acepta tratos con él.
No se trata de ser fiel
a la esposa malquerida
ni echar vinagre en la herida
de la loca juventud;
la pasión y la salud
pierden siempre la partida.

Ese momento de la madrugada
cuando ya se ha bebido todo el vino del mundo
y no queda en el alma más que el terco deseo
de dormir abrazado a un cuerpo conocido.

Nada hay en las calles
que llene el corazón; lo sabes
y no obstante
un día y otro vuelves
a ellas respondiendo a la voz
de una oscura llamada, buscando
acaso sólo renovar el calor del regreso
a la casa y a la mujer que espera.

Pero no. Que mañana
lo que nunca encontraste
puede estar aguardando por ti en cualquier esquina.

María Elena Walsh (Ramos Mejía, Buenos Aires, 1 de febrero de 1930 – Buenos Aires, 10 de enero de 2011)

2011-01-12T09:16:00.000-08:00

Balada de la alondra persuasiva

En otra madrugada,
por vientos de ceniza,
obedecí al latido de la alondra.
El cielo no era cielo todavía.

La zona del hornero,
el tiempo de la encina
se inquietaban en lento aprendizaje
y el cielo no era cielo todavía.

Hubo un encantamiento
de flor y hierba fina,
un cauteloso antaño de rocío,
y el cielo no era cielo todavía.

Septiembre constelado
de dos campanas frías
rodaba por lugares de silencio
y el cielo no era cielo todavía.   

En clima de obediencia
mi pulso recorría
todo un advenimiento de corolas
y el cielo no era cielo todavía.

No regresó conmigo
la alondra persuasiva
porque me desterró de su latido
cuando el cielo fue luz de mediodía.

Balada triste

Era el otoño y era la llovizna,
la inicial certidumbre del poniente.
Mis pasos desandaban su tristeza
mientras sobre la tierra conmovida
era el otoño y era la llovizna.

En el transcurso de las avenidas
todos los pájaros habían muerto,
y las hojas llovían cautamente
sobre la hierba, cerca de mi sangre,
en el transcurso de las avenidas.

¿Qué llanto conocí, qué desconsuelo
bajo los árboles deshabitados?
Cuando en la fuente se reconocía
un cielo de palomas lejanísimas
qué llanto conocí, qué desconsuelo.

Oh muros de mi sed, aquellos muros
que no sé si existieron a mi lado;
bebí en ellos soledad de siglos,
luz funeraria, fríos alusivos.
Oh muros de mi sed, aquellos muros.

Triste ejercicio el de invadir la niebla
por ámbitos inciertos, declinando.
Atravesé desconocidos puentes
en el amanecer de los faroles.
Triste ejercicio el de invadir la niebla.

Todos los pájaros habían muerto
en el transcurso de las avenidas.
Qué llanto conocí, qué desconsuelo:
era el otoño y era la llovizna,
todos los pájaros habían muerto.

Ahora

Ahora como un ángel apareces
y me rodeas sin decirme nada.
Ángel que yo cuidara tantas veces
sin saberlo, callada.

En todo lo que miro permaneces
como el aire feliz de la mirada.
Me parezco a tu ausencia y te pareces
a mí resucitada.

Porque viniste cuando me moría
a devolverme a vivas caridades;
porque mi noche muda se hizo día

por gracia de tu voz iluminada,
en esta eternidad con que me invades
yo que no era, soy tu enamorada.

Oliverio Girondo (Buenos Aires, 17 de agosto de 1891 - Buenos Aires, 24 de enero de 1967)

2011-01-10T10:40:00.000-08:00

Que los ruidos te perforen los dientes...

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

Espantapájaros

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Alaide Foppa (Barcelona en 1914 - desaparecida en Guatemala 1980)

2010-12-02T08:58:00.000-08:00

"...Entre     labio y labio cuánta dulzura 
guarda mi boca abierta al beso..."

Elogio de mi cuerpo

Los ojos
Mínimos lagos tranquilos
donde tiembla la chispa
de mis pupilas
y cabe todo
el esplendor del día.
Límpidos espejos
que enciende la alegría
de los colores.
Ventanas abiertas
ante el lento paisaje
del tiempo.
Lagos de lágrimas nutridos
y de remotos naufragios.
Nocturnos lagos dormidos
habitados por los sueños,
aún fulgurantes
bajo los párpados cerrados.

La boca

Entre labio y labio
cuánta dulzura guarda
mi boca abierta al beso,
estuche en que los dientes
muerden vívidos frutos,
cuenca que se llena
de jugos intensos
de ágiles vinos
de agua fresca,
donde la lengua
leve serpiente de delicias
blandamente ondula,
y se anida el milagro
de la palabra.

Las manos

Las manos 
 débiles, inciertas,   
 parecen 
 vanos objetos 
 para el brillo de los anillos, 
 sólo las llena   
 lo perdido, 
 se tienden al árbol 
 que no alcanzan, 
 pero me dan el agua   
 de la mañana, 
 y hasta el rosado 
 retoño de mis uñas 
 llega el latido.

Los pies

Ya que no tengo alas,   
me bastan 
mis pies que danzan 
y que no acaban 
de recorrer el mundo.   
Por praderas en flor 
corrió mi pie ligero, 
dejó su huella 
en la húmeda arena,   
buscó perdidos senderos, 
holló las duras aceras 
de las ciudades   
y sube por escaleras 
que no sabe a donde llegan.

Los senos

Son dos plácidas colinas
que apenas mece mi aliento,
son dos frutos delicados
de pálidas venaduras,
fueron dos copas llenas
próvidas y nutricias
en la plena estación
y siguen alimentando
dos flores en botón.

El sexo

Oculta rosa palpitante
en el oscuro surco,
pozo de estremecida alegría
que incendia en un instante
el turbio curso de mi vida,
secreto siempre inviolado,
fecunda herida.

El corazón

Dicen que es del tamaño
de mi puño cerrado.
Pequeño, entonces,
pero basta
para poner en marcha
todo esto.
Es un obrero
que trabaja bien,
aunque anhele el descanso,
y es un prisionero
que espera vagamente
escaparse.

Formación del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional (17 noviembre 1983)

2010-11-17T10:10:00.000-08:00

27 años de la formación del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional

Nos contaba uno de nuestros compañeros jefes, el viejo Antonio, la historia de unas palabras que tal vez venimos a aprender aquí en la otra campaña con toda la gente que escuchamos así. Nos contaba cómo nació la palabra yo. Decía que los primeros hombres y mujeres que poblaron estas tierras eran como la mayoría de los que están aquí, indígenas. Decía que al principio el trabajo que hacían estos hombres y mujeres era parejo repartido para todos y que después llegó el poderoso, el rico, y empezó a quedarse con el trabajo de cada uno.

"Empezó entonces una historia de dolor y de lucha a recorrer la tierra, la tierra que somos y que hoy llamamos México. Y dice que entonces uno empezó a hablar y a decir yo cuando empezó a nombrar su dolor, su rabia, su indignación. Y cuando empezó a decir 'yo sufro, yo peno, yo tengo estos problemas', es cuando aprendió a reconocerse a sí mismo como ser humano. Antes del yo no había nada. Y antes del yo que nació entonces no había explotación ni miseria. Cuando uno dice 'yo' dice un individuo, no dice un colectivo.

"Entonces dice el viejo Antonio que cuando decimos 'yo' nombramos esta historia. A partir de eso empezamos a aprender las otras palabras. Aprendemos a reconocer por la mirada y por el oído al otro que es diferente y lo nombramos 'él', 'ella'. Pero seguimos siendo nada más nosotros, como un individuo, solos separados del resto. Y es hasta cuando abrimos no el oído, no la palabra, sino cuando abrimos el corazón que empezamos a reconocer en el 'él', en la 'ella', esos mismos dolores y esas mismas penas. Y dice el viejo Antonio que cuando el 'yo' encuentra al 'él' o al 'ella' y descubre que es el mismo el dolor que tiene, empieza a construir una palabra que es la más difícil de construir en la historia de la humanidad, que es la palabra 'nosotros'.

"Cuando el 'yo' y el 'él' y el 'ella' se convierten en 'nosotros', entonces es cuando hay la oportunidad de que el dolor y la pena que hizo nombrar al 'yo', que hizo nombrar al 'él' o al 'ella', tienen la posibilidad de transformar el 'yo' en alegría.

"Y llega un momento en que los dolores se juntan y empiezan a preguntarse quién es el responsable de ese dolor y de esa pena que empezó siendo individual, que pasó a ser de una familia, luego de un grupo de trabajo. Y es cuando hablando y escuchando descubren que el responsable de eso es el que está arriba y es entonces cuando nace la palabra 'ellos'.

"Dice el viejo Antonio que cuando uno dice 'ellos' mira hacia arriba, al que construye su riqueza a costa de nuestra pobreza; al que construye su felicidad a costa de nuestra infelicidad; al que construye su futuro a costa de nuestro presente y de nuestro pasado.

"Y entonces dice el viejo Antonio cuando queda acomodado, cabal la forma de hablar de los que están hablando. Nos enseñó que teníamos que dejar el 'yo' en algún momento y aprender a identificar el 'él', el 'ella' sobre el que íbamos a construir el 'nosotros' que necesitaba nuestro país. Decía que teníamos que apartarnos del espejo por muy doloroso que fuera y teníamos que aprender a mirar al otro, en la única forma que hemos aprendido nosotros como pueblos indios a mirar al otro que es con el corazón.

"Entonces nos dijo el viejo Antonio que tenía que llegar el momento en que los pueblos indios tenían que conocerse entre sí y que tenían que aprender a decir 'nosotros', pero iba a seguir existiendo el 'ellos' que nos estaba explotando y humillando y que era necesario como pueblos indios que aprendiéramos a escuchar otros corazones y encontrarnos con ellos.

"De una u otra forma la palabra de arriba nos individualiza y nos devuelve el 'yo', vacío, con el mismo dolor, a cambio de una vaga esperanza que no se va a cumplir. Y si nos rebelamos solos, solos vamos a perder y solos vamos a desaparecer.

"Tenemos que aprender a decir ese 'nosotros' que tanto trabajo nos cuesta; porque nos cuesta trabajo entender que el otro es diferente, nos cuesta trabajo escuchar el dolor y encontrar ahí la semejanza.

Ana Laura Macal Dominguez (12 de noviembre 1977 Tuxtla Gtz, Chiapas - 3 de octubre 2008 DF)

2010-10-04T15:52:00.000-07:00

AlaMado

Si tu Amistad es tu única oferta?

Acepto tu silencio..tu olvido, tu oferta..

Al fin y acabo abriré otras puertas...

Si te veo…..al mundo ignoro

y sigo tus manos, tus labios, tus ojos…

Si te veo… ahí sentado,

recuerdo tus besos, tu mirada y tu enojo…

Si te veo… la piel se me eriza,

pues es a ella a quien acaricias

y me muero de envidia…

Si te veo… ¡Oh Amor Cubano!

mi corazón se marchita y

solo el canto de las ranas

acompaña mi despedida..

Eso es solo…Si te veo…

Si te veo…

He penetrado por las calles citadinas, acompañada del ruido y el smog, caminando de noche con el rugido de los trenes que me llevaran a tu morada…

Esta noche no estarás tranquilo, trolles y brujas habitarán en mi alma..

Comienza las apuestas, ácida y fría gotea en mi garganta ese líquido que embriaga nuestros cuerpos, el humo de los cigarrillos se desvanece con el viento, mientras que la radio continúa con su programación normal…

La suerte desaparece de mi lado, y aprovechas cada instante para despojarme y disfrutar de tu victoria…

Y no satisfecho con ello,

te acercas lentamente, trato de escuchar tu respiración, sintiendo tu aliento, rozando mis labios y cerrándolos con un beso…

Mientras filio canta para los dos,

acaricias cada parte de mi piel, aleteando por que he de partir, temblorosas mis piernas resbalan sales interminables, mis pechos se erizan en cada beso, cada mordida, en cada humedad…

Sabes que cada uno seguirá su camino, busco tú boca y el viento cruel se lleva tus besos, dejando mi alma profanada y apartándome de tu lado…

Nuestros cuerpos se entrelazan, entre lunas y soles, desvaneciéndose con gemidos inmortales…

Solo me quedo con el recuerdo de tu silueta dormida, de tus brazos y tus piernas, de tus ojos, de tu boca humedecida y de los besos de despedida.

Enrique Ortiz de Landázuri Izardui (11 de agosto de 1967 en Zaragoza, España)

2010-08-23T14:28:00.000-07:00

Aquí está el fugitivo de siempre

Aquí la eternidad que fue un instante
Aquí donde ninguno de vosotros se atreve
Aquí nuestros besos comunicantes

Aquí no hay nadie a quien seguir
Aquí que nadie es un huésped fijo
Aquí sigo viviendo bien sin mí
Aquí sólo quiero estar contigo

Aquí seguro de hacer lo incorrecto
Aquí porque no hay suficientes pruebas
Aquí como un inválido en el desierto
Aquí me quedo
Aquí con ella.

Cuando en la mañana me alla ido
no tendras mio ni un recuerdo
solo un hueco en la almoada
donde meter tu olvido

nadaras en nombres
y pasaras sobre el mio
como quien anda en un camino
tantas veces recorrido

sueña lejos de la trizteza
sueña lejos del dolor
como sino hubiera recorrido
y aun tuvieras intacto tu corazon.

Se ha ido la luz
Pero aún así
Te veo mucho mejor

Se ha ido la luz
Entre tú y yo

Te busco a tientas
Y me logro aferrar
A ese hilillo de voz

Hoy brilla el sol...

No pierdas de vista la esencia
Que la indiferencia nos quiso robar
Te busco en el color magenta
Que tu impertinencia borró al pasar

Luna menguante
Contigo se van
Las fuerzas que en parte
El sol me da
Luna menguante
Oculta entre nubes
Hasta que te marches
No pienso salir
Esta locura que viene y se va
Y si es un espejismo, es demasiado real

Rosario Castellanos (Ciudad de México, México; 25 de mayo de 1925 - Tel Aviv, Israel; 7 de agosto de 1974)

2010-08-09T09:35:00.000-07:00

(...) La soledad trazó su paisaje de escombros.
La desnudez hostil es su cifra ante el hombre.

Sin embargo, recuerdo...

En un día de amor yo bajé hasta la tierra:
vibraba como un pájaro crucificado en vuelo
y olía a hierba húmeda, a cabellera suelta,
a cuerpo traspasado de sol al mediodía.
Era como un durazno o como una mejilla
y encerraba la dicha
como los labios encierran cada beso.

Ese día de amor yo fui como la tierra:
sus jugos me sitiaban tumultuosos y dulces
y la raíz bebía con mis poros el aire
y un rumor galopaba desde siempre
para encontrar los cauces de mi oreja.
Al través de mi piel corrían las edades:
se hacía la luz, se desgarraba el cielo
y se extasiaba -eterno- frente al mar.
El mundo era la forma perpetua del asombro
renovada en el ir y venir de la ola,
consubstancial al giro de la espuma
y el silencio, una simple condición de las cosas.

Destierro

Hablábamos la lengua
de los dioses, pero era también nuestro silencio
igual al de las piedras.
Éramos el abrazo de amor en que se unían
el cielo con la tierra.

No, no estábamos solos.
Sabíamos el linaje de cada uno
y los nombres de todos.
Ay, y nos encontrábamos como las muchas ramas
de la ceiba se encuentran en el tronco.

No era como ahora
que parecemos aventadas nubes
o dispersadas hojas.
Estábamos entonces cerca, apretados, juntos.
No era como ahora.

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

Nicolás Cristóbal Guillén Batista (*Camagüey, Cuba, 10 de julio de 1902 - † La Habana, Cuba, 16 de julio de 1989)

2010-07-26T08:57:00.000-07:00

Yo soy borracho. Me seduce el vino
luminoso y azul de la Quimera
que pone una explosión de Primavera
sobre mi corazón y mi destino.
Tengo el alma hecha ritmo y armonía;
todo en mi ser es música y es canto,
desde el réquiem tristísimo de llanto
hasta el trino triunfal de la alegría.

Y no porque la vida mi alma muerda
ha de rimar su ritmo mi alma loca:
aun mas que por la mano que la toca
la cuerda vibra y canta porque es cuerda.
Así, cuando la negra y dura zarpa
de la muerte destroce el pecho mío,
mi espíritu ha de ser en el vacío
cual la postrera vibración de un arpa.
Y ya de nuevo en el astral camino
concretara sus ansias de armonía
en la cascada de una sinfonía,
o en la alegría musical de un trino.

La tarde pidiendo amor.
Aire frío, cielo gris.
Muerto sol.
La tarde pidiendo amor.

Pienso en sus ojos cerrados,
la tarde pidiendo amor,
y en sus rodillas sin sangre,
la tarde pidiendo amor,
y en sus manos de uñas verdes,
y en su frente sin color,
y en su garganta sellada...
La tarde pidiendo amor,
la tarde pidiendo amor,
la tarde pidiendo amor.

No.
No, que me sigue los pasos,
no;
que me habló, que me saluda,
no;
que miro pasar su entierro,
no;
que me sonríe, tendida,
tendida, suave y tendida,
sobre la tierra, tendida,
muerta de una vez, tendida...

¡Aquí estamos!
La palabra nos viene húmeda de los bosques,
y un sol enérgico nos amanece entre las venas.
El puño es fuerte
y tiene el remo.

En el ojo profundo duermen palmeras exorbitantes.
El grito se nos sale como una gota de oro virgen.
Nuestro pie,
duro y ancho,
aplasta el polvo en los caminos abandonados
y estrechos para nuestras filas.
Sabemos dónde nacen las aguas,
y las amamos porque empujaron nuestras canoas bajo
los cielos rojos.
Nuestro canto
es como un músculo bajo la piel del alma,
nuestro sencillo canto.

Traemos el humo en la mañana,
y el fuego sobre la noche,
y el cuchillo, como un duro pedazo de luna,
apto para las pieles bárbaras;
traemos los caimanes en el fango,
y el arco que dispara nuestras ansias,
y el cinturón del trópico,
y el espíritu limpio.
Traemos
nuestro rasgo al perfil definitivo de América.

¡Eh, compañeros, aquí estamos!
La ciudad nos espera con sus palacios, tenues
como panales de abejas silvestres;
sus calles están secas como los ríos cuando no llueve en la montaña,
y sus casas nos miran con los ojos pávidos
de las ventanas.
Los hombres antiguos nos darán leche y miel
y nos coronarán de hojas verdes.

¡Eh, compañeros, aquí estamos!
Bajo el sol
nuestra piel sudorosa reflejará los rostros húmedos
de los vencidos,
y en la noche, mientras los astros ardan en la punta
de nuestras llamas,
nuestra risa madrugará sobre los ríos y los pájaros.

Magdalena Carmen Frieda Kahlo Calderón (Coyoacán, 6 de julio de 1907 – Coyoacán, 13 de julio de 1954)

2010-07-26T08:25:00.000-07:00

Si en tu vientre acampó la prodigiosa
rosa de los colores, si tus senos
alimentan la tierra con morenos
víveres de espesura luminosa;

si de tu anchura maternal la rosa
nocturna de los actos nochebuenos
sacó tu propia imagen con serenos
desastres en tu cara populosa;

si tus hijos nacieron con edades
que nadie puede abastecer de horas
porque hablan soledad de eternidades,

siempre estarás sobre la tierra viva,
siempre serás motín lleno de auroras,
la heroica flor de auroras sucesivas.
(Carlos Pellicer)

Cero a la izquierda, nada.
Yo te digo: toma esta nada,
póntela en un dedo.
Nada en un dedo llevarás sin miedo.
La nada poderosa del mendigo.
Te veo por la nada de un postigo y eres la cifra que alcanzar no puedo.
Ante tu fuerza saludable quedo
igual a un árbol hueco y enemigo.
Cero sin fin a la derecha es tuyo.
Sí pienso en ti -robándote-,
destruyo toda la cobardía que me llena.
Nada soy. Todo tú.
Con nuestra vida llena de soledad,
yo soy la arena y tú la raya horizontal sufrida.

Ella es su creación. Un Dalí latinoamericano.
Reina, hechicera o india tehuana.
Inexacto límite entre lo onírico y lo real.
Paisaje de terciopelos, orquídeas y esclavas.
Mujer azul con bigotes rosáceos.
Metáfora, símbolo o señal de lo ardiente, sexo, fuego y muerte.

Ella fue para Diego lo que Dalí fue para Gala:
Excitación, sudor, sostén y locura.
Policromada cariátide de un templo griego,
Mural, tapiz de plumas, vuelo o escultura,
Joven virgen del thiasos lesbiano o perla gris del Egeo,
cuna, cama y sepultura.

Una trenza entre Narciso y los espejos.
Desgarramiento lila. Oro azul de Coyoacán.
Volcánico alarido de la imagen femenina.
Ella es Frida y Frida su creación.
Tajo, solo tajo. Pieza única de orfebrería.
Pesada oscura joya precolombina. ( André Breton
)

Destilaste de tu carne cansada, mutilada
el infinito néctar con el que se hace la vida
y tomaste uno a uno
los clavos que encontraste en el camino
y los clavaste a tu cuerpo, para colgar recuerdos
para que cuando la muerte llegará pudiera
colgar su piel en uno de ellos
para saber por que se había tardado tanto
para saber por que la vida
tan corta, tan efímera, tan fugaz
es tan dolorosa, tan triste, tan dolorosa
Tejiste con tu pincel las grietas que te poblaban
Y en cada una de ellas anidaste un silencio
Un secreto que se hizo carne
Carne que cantó su amargura de no volar de no ser ave
Y atrapaste allí tu alma, en este inútil cuerpo
Y las manos se te volaban sobre el lienzo
Para asesinar tu pena de otras manos ausentes
flechas lanzadas por un oscuro cazador nocturno
A una mujer que es venado y
que es mujer por que sabe de su llanto
por que ha llovido sobre tu rostro cansado
por que te has limpiado las lagrimas con esas manos
que no son aves pero que vuelan sobre el lienzo
lienzo que no es alma pero que es su piel
piel que guarda las cicatrices de las caídas
los moretones de los golpes
las heridas abiertas como homenajes
al más sangriento de los sacrificios
al más noble de los sentimientos
al amor que no es ave pero que vuela
que no es agua pero purifica
que no es dios pero redime y eterniza.

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto[ (Parral, 12 de julio de 1904 – Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973)

2010-07-26T08:08:00.000-07:00

PABLO NERUDA

"Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste, y te siento lejana ..."

(...)Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos. "

Pequeña
rosa,
rosa pequeña,
a veces,
diminuta y desnuda,
parece
que en una mano mía
cabes,
que así voy a cerrarte
y a llevarte a mi boca,
pero
de pronto
mis pies tocan tus pies y mi boca tus labios,
has crecido,
suben tus hombros como dos colinas,
tus pechos se pasean por mi pecho,
mi brazo alcanza apenas a rodear la delgada
línea de luna nueva que tiene tu cintura:
en el amor como agua de mar te has desatado:
mido apenas los ojos más extensos del cielo
y me inclino a tu boca para besar la tierra.

Era mi corazón un ala viva y turbia
un ala pavorosa llena de luz y anhelo.
Era la primavera sobre los campos verdes.
Azul era la altura y era esmeralda el suelo.

Ella -la que me amaba- se murió en primavera.
Recuerdo aún sus ojos de paloma en desvelo.
Ella -la que me amaba- cerro sus ojos... tarde.
Tarde de campo, azul. Tarde de alas y vuelos.
Ella -la que me amaba- se murió en primavera...
y se llevó la primavera al cielo.

Antoine de Saint-Exupéry (Lyon, 29 de junio de 1900 – Mar Mediterráneo, cerca de la costa de Marsella, 31 de julio de 1944)

2010-06-30T09:38:00.000-07:00

Insisto en que las personas grandes no comprenden nada por sí mismas y es cansador para nosotros, los niños, darles siempre y siempre explicaciones.

¡Es tan misterioso el país de las lágrimas...!

Supe algo más acerca de él.
¡El planeta de donde provenía era apenas más grande que una casa!

Ellos ( las personas grandes) aman los números. Cuando les comunicáis acerca de un nuevo amigo, jamás preguntan sobre lo esencial: "Cómo es el timbre de su voz? Cuáles son los juegos que prefiere? Colecciona mariposas?" En cambio preguntan: "Qué edad tiene? Cuántos hermanos? Cuánto pesa? Cuánto gana su padre?".
Sólo así creen conocerle. Si contás a los adultos: "He visto una magnífica casa construida con ladrillos rojos, geranios en las ventanas y palomas en el techo...", no podrán imaginarse la casa. En cambio si dices: "He visto una casa de cien mil francos", exclaman: "Qué hermosa es!"
Si dices: "La prueba que confirma que el principito existió es que era encantador, que reía y que quería un cordero. Querer un cordero es prueba de su existencia", se encogerán de hombros y os tratarán como se trata a un niño. En cambio si les dices: "El planeta de donde provenía es el asteroide B 612", quedarán convencidos y no formularán más preguntas sobre esta cuestión. Son así, no hay que reprocharles. Los niñitos deben ser muy indulgentes con las personas grandes.

-Sé de un planeta en donde habita un Señor carmesí. Nunca ha sentido el perfume de una flor, nunca ha mirado una estrella. Tampoco ha querido a nadie. Sólo una cosa ha hecho en su vida; sumas y restas. Repite todo el día, como tú, hasta el cansancio: "Soy un hombre serio! Soy un hombre serio!" Hinchándose de orgullo. ¿Sabes lo que creo? ¡Que no es un hombre, es un hongo!

Los hombres? Existen algo así como seis o siete. Los he visto hace muchos años y nunca se sabe donde hallarlos. Parecen arrastrados por los vientos, como no poseen raíces... Les fastidia mucho no tenerlas.

-Los hombres-intentó explicar el zorro- poseen fusiles y cazan. Eso es bien molesto. Crian también gallinas; es su único interés. Tú buscas gallinas, verdad?

-No-dijo el principito- Busco amigos. Qué significa "domesticar"?

-Ah!..., es una cosa muy olvidada-respondió el zorro- Significa "crear lazos".

-Crear lazos?-preguntó el principito.

-Así es-confirmó el zorro- Tú para mí, no eres más que un jovencito semejante a cien mil muchachitos. Además, no te necesito. Tampoco tú a mí. No soy para tí más que un zorro parecido a cien mil zorros. En cambio, si me domesticas..., sentiremos necesidad uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para tí único en el mundo...

-Creo que empiezo a entender-dijo el principito- Hay una flor... Creo que me ha domesticado.

-Lo mejor es venir siempre a la misma hora-dijo el zorro- Si sé que vienes a las cuatro de la tarde, comenzaré a estar feliz desde las tres. A medida que se acerque la hora más feliz me sentiré. A las cuatro estaré agitado e inquieto; comenzaré a descubrir el precio de la felicidad! En cambio, si vienes a distintas horas, no sabré nunca en qué momento preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.

Las estrellas no significan lo mismo para todas las personas. Para algunos viajantes son guías. Para otros no son más que lucecitas. para los sabios son problemas. Para mi hombre de negocios eran oro. Ninguna de esas estrellas habla. En cambio tú..., tendrás estrellas como ninguno ha tenido.

-Qué intentas decirme?

-Por las noches tú elevarás la mirada hacia el cielo. Como yo habitaré y reiré en una de ellas, será para tí como si rieran todas las estrellas. Tú poseerás estrellas que saben reír.

José de Sousa Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Las Palmas, España, 18 de junio de 2010)

2010-06-18T08:28:00.000-07:00

La Biblia es un catálogo de crueldad y de lo peor en la naturaleza humana

Cuántas veces precisamos la vida entera para cambiar de vida, lo pensamos tanto, tomamos impulso y vacilamos, después volvemos al principio, pensamos y pensamos, nos movemos en los carriles del tiempo con un movimiento circular, como los remolinos que atraviesan los campos levantando polvo, hojas secas, insignificancias, que a más no llegan sus fuerzas, mejor sería que viviéramos en tierra de tifones. Otras veces es una palabra cuanto basta.

Es difícil ser amigo de alguien. Quiero decir: es, sobre todo, difícil saber hasta qué punto se es amigo de alguien. Las personas se encuentran a veces, hablan, caen o no caen en confidencias, en intimidades aunque sean escasas, y luego encuentran que son amigas, se asombran de que no lo fueran antes o desde siempre, no se asombran de que vayan a ser amigas hasta el fin de los días... véase cuán poco.

Cuando digo que la democracia se suicida diariamente, pierde espesor y se desgasta, disminuyendo su densidad, estoy hablando de un sentimiento que nos afecta, a nosotros, ciudadanos. Sentimos, y sufrimos con eso, que no tenemos importancia en el modo como funciona la sociedad.
Podemos escoger nuestros representantes, elegirlos, hay representación democrática, todo funciona dentro del sistema, de sus condicionamientos, pero la verdad es que nuestra capacidad de cambiar los destinos del país y del mundo está limitada por la propia organización democrática. El poder efectivo real es, a buen seguro, el poder económico.

Me gustaría escribir un libro feliz; yo tengo todos los elementos para ser un hombre feliz; pero sencillamente no puedo. Sin embargo hay una cosa que sí me hace feliz, y es decir lo que pienso.

Guadalupe Teresa Amor Schmidtlein, Pita Amor (Ciudad de México, 30 de mayo de 1918 - Ciudad de México, 8 de mayo de 2000)

2010-06-10T13:05:00.000-07:00

"Sola yo estoy y llena de inquietudes; cada día me interno más adentro;
mis defectos atraen a las virtudes;
de un misterioso círculo soy centro.
El cansancio que tengo es infinito;
todo el dolor del mundo lo he probado;
un laberinto de ansiedad habito
y a tientas me revuelvo en lo intrincado".

Soy vanidosa, déspota, blasfema,
Soberbia, altiva, ingrata, desdeñosa;
pero conservo aún la tez de rosa.
La lumbre del infierno a mi me quema.
Es de cristal cortado mi sistema.
Soy ególatra, fría, tumultuosa.
Me quiebro frágil como mariposa.
Yo misma he construido mi anatema.
Soy perversa, malvada, vengativa.
Es prestada mi sangre y fugitiva.
Mis pensamientos son muy taciturnos.
Mis sueños de pecado son nocturnos.
Soy histérica,
loca desquiciada;
pero a la eternidad ya sentenciada.

Ya soy criatura sin piel: el polvo me la ha robado,
brutalmente la ha arrancado y ahora lo cubre a él.
Mira, polvo, eres cruel:
de fango me has construido,
a mi alma diste sentido y te va a nutrir mi muerte.
¡Dame otra piel que liberte este cuerpo escarnecido!

Shakespeare me llamó genial
Lópe de Vega infinita
Calderón, bruja maldita
Y Fray Luis la episcopal;
Quevedo, grande inmortal Y Góngora la contrita.
Sor Juana, monja inaudita y Bécquer la mayoral.
Rubén Darío, la hemorragia
La hechicera de la magia.
Machado, la alucinante.
Villaurrutia, enajenante
García Lorca, la grandiosa.
¡Y yo me llamé la Diosa!

Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia (Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920 – Montevideo, 17 de mayo de 2009)

2010-05-17T08:10:00.001-07:00

"...Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tú, y no estoy allí..."

Quién hubiera creído que se hallaba sola en el aire, oculta, tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible ocasión de nacer puesta al alcance de mi suerte y mis ojos, y que tú y yo iríamos, despojados de todo bien, de todo mal, de todo, a aherrojarnos en el mismo silencio, a inclinarnos sobre la misma fuente para vernos y vernos mutuamente espiados en el fondo, temblando desde el agua, descubriendo, pretendiendo alcanzar quién eras tú detrás de esa cortina, quién era yo detrás de mí. Y todavía no hemos visto nada. Espero que alguien venga, inexorable, siempre temo y espero, y acabe por nombrarnos en un signo, por situarnos en alguna estación por dejarnos allí, como dos gritos de asombro. Pero nunca será. Tú no eres ésa, yo no soy ése, ésos, los que fuimos antes de ser nosotros.

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
seguro sin seguro
te dejo frente al mar
descifrándote a solas
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota
te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía
pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono
estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos
estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra
estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen
y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

8o aniversario Entre Poesia y Música (mayo 2002...)

2010-05-14T11:01:00.001-07:00

Ocho años han pasado de la primera apertura de micrófonos, de los primeros versos leidos al aire y a lo largo de estos 8 años de poesia y música muchas miradas nos hemos encontrado y sonreido.

Mucha poesia derramada
Almas entregada
Silencios compartidos
Complicidades entre líneas
y mucha música por seguir compartiendo

8 años y los que vengan mientras en cada verso nos sigamos encontrando....escuchando.

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930)

2010-05-03T13:04:00.000-07:00

Gotán

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

Antoine Marie Joseph Artaud (Marsella, Francia, 4 de septiembre de 1896 - † París, 4 de marzo de 1948)

2010-04-12T12:20:00.000-07:00

Bajo esta costra de hueso y piel, que es mi cabeza, hay una constancia de angustias, no como un punto moral, como los razonamientos de una naturaleza imbécilmente puntillosa, o habitada por un germen de inquietudes dirigidas a su altura, sino como una (decantación). en el interior, como la desposesión de mi sustancia vital, como la pérdida física y esencial (quiero decir pérdida de la esencia) de un sentido.

La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
más desagraciado,
quiero decir más cobarde y más mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen día
no haya caído en la traición, por no haber querido estar enfermo,
como algunos médicos que soporté.

He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar estándolo,
pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores indicios
sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que:
BASTA LA SALUD

Sólo me queda decirte una cosa: mi espíritu siempre fue confuso, un achatamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contracción de todos mis nervios. Si me hubieras visto hace algunos años, por períodos más o menos cercanos, antes aún
de que en mi se sospechara el uso del que tú me recriminas, dejarías de extrañarte, ahora, del retorno de esos fenómenos.
Si por otra parte estás convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello, entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a ocuparte de la parte de mí más afectada:
mi alma.

"Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en
Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió...
-Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".

Kurt Donald Cobain (Aberdeen, 20 de febrero de 1967 - Seattle, 5 de abril de 1994)

2010-04-06T10:13:00.000-07:00

"Admiro a la gente que vive sin problemas, que mira el mundo con despreocupación. a diferencia de ellos, yo sufro más de la cuenta".

" USANDO UN VESTIDO PUEDO DEMOSTRAR QUE PUEDO SER TAN FEMENINO COMO QUIERO. SOY UN HETEROSEXUAL...GRAN COSA. PERO SI FUERA
UN HOMOSEXUAL, TAMPOCO ME IMPORTARÍA."

“Echo de menos la comodidad de estar triste”

"SI ODIAS A LAS MUJERES Y SI ODIAS A LOS HOMOSEXUALES, NO VENGAS A NUESTROS CONCIERTOS"

“Si los medios de comunicación divulgaran más música buena, la gente tendría mejor gusto”

"La música es sinónimo de libertad, de tocar lo que quieras y como quieras, siempre que sea bueno y tenga pasión, que la música sea el alimento del amor".

8o ANIVERSARIO FRECUENCIA LIBRE

2010-03-24T11:24:00.000-07:00

Fue el 23 de marzo en 2002, cuando salió la primer transmisión oficial de la Frecuencia Libre 99.1

Han pasado gran cantidad de mujeres y hombres por la 99.1, y gracias a todas y todos ellos, los granitos de arena se han sumado, haciendo posible que Frecuencia Libre se mantenga como un proyecto independiente, autogestivo y alternativo.

Con altas y bajas, con tropezones y caídas, con encuentros y desencuetros, con redefiniciones, con caras largas y risas, con entusiasmo y apatía, con silencios y con ideas y propuestas, con eso y mucho mas se construye el camino y la cara del Colectivo de la Frecuencia Libre.

Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999)

2010-03-23T11:09:00.000-07:00

...Todas las noches nos salvamos.

Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.
Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

Es un mal sueño largo,
una tonta película de espanto,
un túnel que no acaba lleno de piedras y de charcos.
¡Qué tiempo éste, maldito,
que revuelve las horas y los años,
el sueño y la conciencia,
el ojo abierto y el morir despacio!

Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.

Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.

Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.

Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.

No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,

de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y yo soy el sediento.

No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto.

Heinrich Karl Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994)

2010-03-12T13:29:00.000-08:00

CHARLES BUKOWSKI

Confesión
Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer
Ella verá este Cuerpo Blanco Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás Otra:
Hank no
Responderá.
No es mi muerte lo que Me preocupa,
es mi mujer
Que se quedará con este Montón de Nada.
Quiero que Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado
Incluso las discusiones
Más inútiles Siempre fueron
Algo espléndido
Y esas difíciles Palabras
Que siempre temí Decir
Pueden decirse Ahora:
Te amo.

Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido 4 0 5 décadas y que todo el avance social los buenos sentimientos de una persona hacia otra se han borrado
y se han reemplazado por la vieja intolerancia de siempre.
Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.
Estamos reemplazando necesidad con Guerra
Salvación con Esclavitud.
Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.
Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena
Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos Llorar.

Hubo una vez
En que fuimos jóvenes
Dentro de esta máquina
Bebíamos
Fumábamos
Tecleábamos
Fue un tiempo de esplendor
Un milagro
Aún lo es
Solo que ahora
En vez de Ir hacia el tiempo
Es el tiempo
El que viene hacia nosotros
Y hace que cada palabra
Taladre
El papel
Clara
Rápida
Contundente
Alimentando
Un espacio
Que se cierra.

8 DE MARZO

2010-03-08T08:54:00.000-08:00

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir a riesgo de nuestras vidas Queremos flores del que se protege del mal pensamiento obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

(Gioconda Belli
8 de Marzo de 2007)

Carlos Montemayor (n. Parral, Chihuahua, 13 de junio de 1947 † México, D.F., 28 de febrero de 2010)

2010-03-04T10:45:00.000-08:00

Dejo abiertas las puertas de la casa
para que todos mis amigos,
con sus recuerdos y su dicha,
con sus amores destruidos y persistentes,
lleguen con su risa y sus vasos desde el primer día de mi vida.
Dejo abiertas las puertas de la casa
para esperar a mis padres en [medio de mi infancia
Y caminar de la mano con ellos por una mañana.
Dejo abiertas las puertas para que lleguen mis hijos
con sus risas [imborrables,
tropezando en innumerables vidas.
Para que lleguen las mujeres que he amado,
y decirles el tiempo que las esperé,
las tardes que las he comprendido.
Para que el viento inunde la casa,
los libros,
los muebles,
los [días,
oyendo todo lo que es posible.
Dejo abiertas las puertas de la casa para estar siempre en el mundo.

Dicen que el día de ayer mi amigo emprendió un largo viaje.

Sé que los poetas estamos acostumbrados a dilatadas travesías.

A veces las iniciamos desde nuestra mesa, desde la ventana, desde una página en blanco.

Nuestros viajes no son para descubrir o conquistar territorios; cuando logramos regresar, a menudo nos damos cuenta de que sólo pudimos comprender los territorios que son nuestros.

No lo hacemos tampoco porque deseemos estar en muchos lugares, salvo en ciertos sitios, en algunos instantes.

No podemos permanecer para siempre en la mujer que hemos amado, en el abrazo del sol y de las tierras que han sido también nuestra familia.

No podemos extender para siempre el brindis con los amigos fraternos y disertadores, que cantan y discuten hasta que despiertan el alba.

Tampoco viajamos para alcanzar el aliento de la poesía que nos guío:

sí para escuchar nuestro corazón, que no quiere entender.

Dicen que mi amigo ha emprendido un largo viaje.

Me imagino que se trata de una nueva jornada hacia la luz.

Una luz ahora lo recibe, lo comprende y le explica cómo somos.

Quizás, tras el túnel de luz que ha recorrido, lo recibe un aliento suave de aurora, acaso un velo gris de silencio, o tal vez un pequeño poblado que está de fiesta.

Me parece ver el pueblo en los valles de los Prealpes.

¿O será en lo alto de las cordilleras del Yang-Tse?

¿En aquella cadena de montañas, conocidas como las murallas de Chiang Tsun, donde termina pronto el verano y llegan los vientos fríos del norte, donde las águilas vuelan sobre las cumbres y su vuelo parece un dibujo, se asemeja a un pensamiento?

Quería regresar ahí, acaso.

O posiblemente estamos en la página en blanco de su viaje. Ahí levanta los brazos y nos llama, somos parte de esa fiesta que no termina, parte de ese largo viaje que a cada uno de nosotros nos sigue buscando, nos sigue recibiendo.

Lo distingo allá, a lo lejos.

Levanto la mano para saludarlo.

Pero sé que viaja entre nosotros.

Joaquín Ramón Martínez Sabina (Úbeda, Jaén, 12 de febrero de 1949)

2010-02-12T10:20:00.000-08:00

Usa mi llave cuando tengas frio,
cuando te deje el cierzo en la estacada,
hazle un corte de mangas al hastio,
ven a verme si estas desencontrada.

No tengo para darte mas que huesos,
por un tubo y un salmo estilo Apeles
y paginas anemicas de besos
y un cubo de basura con papeles.

No me siento culpable de tu lejos,
ni dejo de fruncir los entrecejos
que usurpan de tus ojos la alegria,

si quieres enemigos ya los tienes,
pero si socio buscas¿cuando vienes
a repartir conmigo la poesia?

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.

Este ya no camufla un hasta luego,
esta manga no esconde un quinto as,
este precinto no juega con fuego,
este ciego no mira para atrás.

Este notario avala lo que escribo,
estas vísperas son del que se fue,
Ahórrate el acuse de recibo,
esta letra no la protestaré.

A este escándalo huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón falto de ajonjolí.

Este pez ya no muere por tu boca,
este loco se va con otra loca,
este masoca no llora por ti.

El moño, las pestañas, las pupilas,

el peroné, la tibia, las narices,

la frente, los tobillos, las axilas, el menisco,

la aorta, las varices.

La garganta, los párpados, las cejas,

las plantas de los pies, la comisura, los cabellos,

el coxis, las orejas, los nervios, la matriz, la dentadura.

Las encías, las nalgas, los tendones, la rabadilla,

el vientre, las costillas, los húmeros,

el pubis, los talones.

La clavícula, el cráneo, la papada,

el clítoris, el alma, las cosquillas,

esa es mi patria,

alrededor no hay nada.

Nezahualcóyotl (Texcoco 1431-1472)

2010-02-02T16:22:00.000-08:00

"Coyote-Hambriento"
Rey de Texcoco

Estoy embriagado, lloro, me aflijo,
Pienso, digo,
En mi interior lo encuentro:
Si yo nunca muriera,
Si nunca desapareciera.
Allá donde no hay muerte,
Allá donde ella es conquista,
Que allá vaya yo…
Si yo nunca muriera,
Si yo nunca desapareciera.

He venido a estar triste, me aflijo.
Ya no estás aquí, ya no,
En la región donde de algún modo se existe,
Nos dejaste sin provisión en la tierra,
Por esto, a mí mismo me desgarro.

Yo lo Pregunto

Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?
Nada es para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.
Aunque sea de jade se quiebra,
Aunque sea de oro se rompe,
Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.

Se acercó aquí
Hace giros la tristeza
De los que en su interior viven…
Meditadlo, señores,
Águilas y tigres,
Aunque fuerais de jade,
Aunque allá iréis,
Al lugar de los descarnados…
Tendremos que desaparecer
Nadie habrá de quedar.

José Julián Martí y Pérez (La Habana, Cuba, 28 de enero de 1853 – Dos Ríos, Cuba, 19 de mayo de 1895)

2010-01-29T09:10:00.000-08:00

¿Qué importa que tu puñal
Se me clave en el riñón?
¡Tengo mis versos, que son
Más fuertes que tu puñal!

¿Qué importa que este dolor
Seque el mar, y nuble el cielo?
El verso, dulce consuelo,
Nace alado del dolor.

Ayer la vi en el salón

De los pintores, y ayer
Detrás de aquella mujer
Se me saltó el corazón.

Sentada en el suelo rudo
Está en el lienzo: dormido

Al pie, el esposo rendido:
Al seno el niño desnudo.

Sobre unas briznas de paja
Se ven mendrugos mondados:
Le cuelga el manto a los lados,
Lo mismo que una mortaja.

No nace en el torvo suelo
Ni una viola, ni una espiga:

¡Muy lejos, la casa amiga,
Muy triste y oscuro el cielo!...

¡Ésa es la hermosa mujer
Que me robó el corazón
En el soberbio salón
De los pintores de ayer!

A los espacios entregarme quiero
Donde se vive en paz y con un manto
De luz, en gozo embriagador henchido,
Sobre las nubes blancas se pasea,
Y donde Dante y las estrellas viven.
Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto
En ciertas horas puras, cómo rompe
Su cáliz una flor, y no es diverso
Del modo, no, con que lo quiebra el alma.
Escuchad, y os diré: - viene de pronto
Como una aurora inesperada, y como
A la primera luz de primavera
De flor se cubren las amables lilas...
¡Triste de mí! contároslo quería,
Y en espera del verso, las grandiosas
Imágenes en fila ante mis ojos
Como águilas alegres vi sentadas.
Pero las voces de los hombres echan
De junto a mí las nobles aves de oro.
Ya se van, ya se van. Ved cómo rueda
La sangre de mi herida.
Si me pedís un símbolo del mundo
En estos tiempos, vedlo: un ala rota.
Se labra mucho el oro. ¡El alma apenas!
Ved cómo sufro. Vive el alma mía
Cual cierva en una cueva acorralada.
¡Oh, no está bien; me vengaré, llorando!

Lhasa de Sela (27 de septiembre de 1972 - 1 de enero 2010)

2010-01-13T11:56:00.000-08:00

Llorando
De cara a la pared
Se para la ciudad
Llorando Y no hay más,
Muero quizás Ha!
Dónde estás Soñando
De cara a la pared
Se quema la ciudad
Soñando
Sin respirar
Te quiero amor
Te quiero amor
Rezando
De cara a la pared
Se hunde la ciudad

Con toda palabra
Con toda sonrisa
Con toda mirada
Con toda caricia

Me acerco al agua
Bebiendo tu beso
La luz de tu cara
La luz de tu cuerpo

Es ruego el quererte
Es canto de mudo
Mirada de ciego
Secreto desnudo

Me entrego a tus brazos
Con miedo y con calma
Y un ruego en la boca
Y un ruego en el alma

Con toda palabra
Con toda sonrisa
Con toda mirada
Con toda caricia

Me acerco al fuego
Que todo lo quema
La luz de tu cara
La luz de tu cuerpo

Es ruego el quererte
Es canto de mudo
Mirada de ciego
Secreto desnudo

Me entrego a tus brazos
Con miedo y con calma
Y un ruego en la boca
Y un ruego en el alma

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga (Vicuña, 7 de abril de 1889 – Nueva York, 10 de enero de 1957)

2010-01-11T09:15:00.001-08:00

GABRIELA MISTRAL

Ausencia

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;

se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos, que se devanaban,

en lanzaderas, delante tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,

¡y en tu pasión que retumba en la noche,
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Besos

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,

tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad,

salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios. Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míosinventados por mí, para tu boca.

Farrokh Bommi Bulsara (Stone Town, Tanzania, 5 de septiembre de 1946 – Londres, Reino Unido, 24 de noviembre de 1991)

2009-11-25T14:43:00.000-08:00

Freddie Mercury

"¿Es esto vida real?
¿Es solo fantasía?
Atrapado en un derrumbamiento
No hay escape de la realidad
Abre tus ojos
Mira los cielos y ve
Soy solo un pobre muchacho, no necesito simpatía
Porque fácilmente vengo, fácilmente voy
Un poco arriba, un poco abajo
De la manera que sopla el viento, realmente no me importa"

"¿Por qué no coges otro pequeño trozo de mi corazón?
¿Por qué no lo coges y lo rompes
y lo destrozas?
Todo lo que hago es dar
Todo lo que haces es coger
¿por qué no me das un nuevo comienzo?

Así que déjame vivir
Déjame vivir (Déjame solo)
Déjame vivir y haz un nuevo comienzo

¿Por qué no coges otro pequeño trozo de mi alma?
¿Por que no le das forma y lo sacudes
Hasta que te controles realmente?
Todo lo que haces es agarrar
Y todo lo que hago es dar
Todo lo que estoy pidiendo
Es una oportunidad para vivir..."

"¿Puede alguien encontrarme alguien a quien amar?
Cada mañana me levanto y me muero un poco
Apenas me puedo mantener en pie
(Echa un vistazo a tí mismo) Mírate en el espejo y grita
Señor, qué me estás haciendo
He consumido todos mis años creyendo en tí
Pero ahora ya no puedo obtener consuelo Señor
Alguien (alguien) ooh alguien (alguien)
¿Puede alguien encontrarme alguien a quien amar?"

Eduardo Hughes Galeano (Montevideo, 3 de septiembre de 1940)

2009-11-19T17:18:00.000-08:00

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

No consigo dormir.

Tengo una mujer atravesada entre los párpados.

Si pudiera, le diría que se vaya;

pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 – Ginebra, 14 de junio de 1986)

2009-11-04T10:04:00.000-08:00

Si pudiera vivir,nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido de hecho tomaría muy pocas cosas con serenidad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, contemplaría más amaneceres.
Subiría mas montañas, nadaría mas ríos. Iría a más lugares donde nunca he ido.
Comería más helados y menos habas.
Tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás, trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso esta hecha la vida. “Solo momentos, no te pierdas el ahora.”
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas…
Si volviera a vivir viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo al principio de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría mas vueltas en la calesita contemplaría mas amaneceres y jugaría con más niños.
Si tuviera otra vez la vida por delante, pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

1964
I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Ernesto Guevara De La Serna(Rosario, 14 de junio de 1928 – La Higuera, 9 de octubre de 1967)

2009-10-12T11:40:00.000-07:00

He nacido en la Argentina; no es un secreto para nadie. Soy cubano y también soy argentino y, si no se ofenden las ilustrísimas señorías de Latinoamérica, me siento tan patriota de Latinoamérica, de cualquier país de Latinoamérica, como el que más y, en el momento en que fuera necesario, estaría dispuesto a entregar mi vida por la liberación de cualquiera de los países de Latinoamérica, sin pedirle nada a nadie, sin exigir nada, sin explotar a nadie.

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da verguenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart
da vergüenza el confort
y el asma da vergueza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron
con qué fuego
van a quemar las buenas
las buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro
dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo
basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos

así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el timpo la plomiza
consternación
se nos irá pasando
la rabia quedará
se hará mas limpia

estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando
aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones
donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios
pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada. Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.

Janis Joplin (19 de enero de 1943 - 4 de octubre de 1970)

2009-10-07T08:31:00.001-07:00

almas cosmicas
El tiempo sigue en movimiento mis amigos se han ido yo sigo en movimiento
pero nunca encuentro la salida porque?
sigo empujando fuerte el sueño sigo intentando hacer lo correcto a tra vés de otro dia solitario, el amanecer ha llegado tarde veinticinco años, cariño en una sola noche bien tengo veinticinco años ahora y se que no estamos bien y yo no estoy mejor,
y no puedo ayudarte mas que lo hice cuando era niña.

Alguien que te ame
Cuando la verdad se encuentra en la mentira
Y toda la alegría muere
No desees que alguien te ame
No pidas que alguien te ame
No quieras que alguien te ame
Puedes encontrar a alguien mejor que te ame
Cuando la nena de flores del jardín esté muerta sí,
y su mente esté llena de rojo
No desees que alguien te ame
No pidas que alguien te ame
No quieras que alguien te ame
Puedes encontrar a alguien mejor que te ame
Tus ojos, digo que tus ojos pueden parecerse a sus ojos
Pero en tu cabeza nena "Yo tengo miedo que no sepas reconocerlos"

¿No sabes, cariño,Que nadie te amará nunca como yo trato de hacerlo?
¿Quién aliviará todo tu dolor, cariño, y también toda tu angustia?
Pero si tú me necesitas, sabes que siempre estaré cerca
En caso de que me quieras, vamos y llora, llora nene,
como siempre dices que haces.

Mercedes Sosa (San Miguel de Tucumán, 9 de julio de 1935 – Buenos Aires, 4 de octubre de 2009)

2009-10-07T08:11:00.000-07:00

LA NEGRA SOSA

Duerme, duerme, Negrita que tu voz está en el campo, en la ciudad, en el canto rodado de aquel arroyo, en la almohada en la que apoyo mi cabeza desvelada, en mi vaso, en la enramada y en las radios de los coches. Tu voz la guarda la noche muy, pero muy bien guardada.

Hay que tener mucha maña Tener mucha gracia

Y tener fantasía siempre

Quien tiene la piel marcada

Posee la extraña maní de creer en la vida.

El tiempo pasa nos vamos poniendo viejos yo el amor no lo reflejo como ayer

En cada conversación cada beso cada abrazo

Se impone siempre un pedazo de razón vamos viviendo viendo las horas

Que van pasando las viejas discusiones se van perdiendo Entre las razones

Porque años atrás tomar tú mano robarte un beso

sin forzar el momento hacía parte de una verdad

Cambia lo superficial Cambia también lo profundo Cambia el modo de pensar Cambia todo en este mundo Cambia el clima con los años Cambia el pastor su rebaño Y así como todo cambia Que yo cambie no es extraño Cambia, todo cambia Cambia, todo cambia Cambia el sol en su carrera Cuando la noche subsiste Cambia la planta y se viste De verde la primavera Cambia el pelaje la fiera Cambia el cabello el anciano Y así como todo cambia Que yo cambie no es extraño Pero no cambia mi amor Por más lejos que me encuentre Ni el recuerdo, ni el dolor De mi pueblo y de mi gente Y lo que cambió ayer Tendrá que cambiar mañana Así como cambio yo En esta tierra lejana Cambia, todo cambia Cambia, todo cambia Pero no cambia mi amor Por más lejos que me encuentre Ni el recuerdo, ni el dolor De mi pueblo y de mi gente Cambia, todo cambia.

Quién dijo que todo está perdido Yo vengo a ofrecer mi corazón Tanta sangre que se llevó el río Yo vengo a ofrecer mi corazón No será tan fácil, ya sé que pasa No será tan simple como pensaba Como abrir el pecho y sacar el alma Una cuchillada del amor Luna de los pobres siempre abierta Yo vengo a ofrecer mi carazón Como un documento inalterable Yo vengo a ofrecer mi carazón Y uniré las puntas de un mismo lazo Y me iré tranquilo me iré despacio Y te daré todo, y me darás algo Algo que me alivie un poco más.

Ana Laura Macal Dominguez (12 noviembre 1977-3 octubre 2008)

2009-10-05T07:11:00.000-07:00

alaMado

Aun oigo pasos de tu presencia, aun aguardo escucharte y me cuentes cómo te ha ido. Aun re-leo correos en la espera de que seas tú quién me cuente y haga viva las líneas, pero sólo son letras con tintes fantasmas ausentes. Aun aguardo y añoro la sonrisa de mi amiga...

Y SOY MUJER....
Y soy Mujer...
no de minifalda, ni escote pronunciado,
Soy Mujer...
De grandes pechos, de curvas candentes,
ojos penetrantes,
ni abnegada, ni sumisa,

Soy Mujer...
De piernas gruesas, manos pequeñas,
melena alborotada,
ni objeto sexual, ni protectora,
Soy Mujer...
De labios carnosos, corazón indomable,
vulva caprichosa,
ni esclava, ni ama de casa,
Soy Mujer...
Inteligente, libre y decidida,
ni crédula, ni compasiva,

Soy Mujer...
De carácter fuerte, vengativa,
apasionada,
ni liviana, ni recatada,
Soy Mujer...
De mente abierta, piel morena
friolenta,
ni tímida, ni débil,
Soy Mujer...
Y todos los días mi vagina me lo dice:
SOY MUJER!!

Si tu Amistad es tu única oferta?

Acepto tu silencio..tu olvido, tu oferta..Al fin y acabo abriré otras puertas...

Si te veo…..al mundo ignoro

y sigo tus manos, tus labios, tus ojos…

Si te veo… ahí sentado,

recuerdo tus besos, tu mirada y tu enojo…

Si te veo… la piel se me eriza,

pues es a ella a quien acaricias

y me muero de envidia…

Si te veo… ¡Oh Amor Cubano!

mi corazón se marchita y

solo el canto de las ranas

acompaña mi despedida..

Eso es solo…Si te veo…

Si te veo…

A nombre propio declaro
que me gusta saberme mujer
frente a un hombre que se sabe hombre,
que sé de ciencia cierta
que el amor
es mejor que las multi-vitaminas,
que la pareja humana
es el principio inevitable de la vida,
que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;
lo amo
con todas sus debilidades
y me gusta compartir con su terquedad
todo este ancho mundo
donde ambos nos somos imprescindibles.
No quiero que me acusen de mujer tradicional
pero pueden acusarme
tantas como cuantas veces quieran
de mujer.

2 DE OCTUBRE NO SE OLVIDA

2009-10-02T15:56:00.000-07:00

¡2 de octubre no se olvida!
Bien, después de algunos pendientes, voy directamente al tema por el que he sido invitado. Así es, hablaremos de la música mexicana, pero sobre todo, de un evento que marcó a la gente en mi ciudad: la ciudad de México. Fue un 2 de octubre (como hoy pero de hace 41 años), que como se escucha en este sitio, ¡no se olvida! El año era 1968, fecha importante en mi país, ya que en este mismo lugar se celebrarían los Juegos Olímpicos de México 1968. Sin embargo, fue un año en donde la hegemonía de un régimen autoritario se vio enfrentado contra un inmenso número de jóvenes que gritaban por un cambio que ya no sólo era urgente, sino sumamente necesario.
Después de una serie de enfrentamientos en la ciudad de México, que llevaron al ejército y a la policía a golpear y arrestar estudiantes ‘revoltosos’; con la presión de organizar unos Juegos Olímpicos que pondrían el nombre de México en alto; fue un 2 de octubre de 1968 cuando en la Plaza de las Tres Culturas (que recibe su nombre por los restos prehispánicos, la capilla y los edificios habitacionales que ahí convergen), que el gobierno autoritario mató en un acto cobarde no sólo a estudiantes, sino a todo aquél que se le pusiere enfrente…
Es aquí donde nació un triste y terrible recuerdo al que algunas canciones han inmortalizado para que en efecto, el 2 de octubre de 1968 nunca se nos olvide.

Banda Bostik - Tlatelolco 68
Esta es quizá la canción más representativa del trágico 2 de octubre de 1968. Es así que Banda Bostik, una de las agrupaciones más conocidas dentro del rock urbano en el Distrito Federal (el otro nombre de la ciudad de México), rinde tributo con una crónica desgarradora que nos pone a imaginar lo sangriento y trágico del suceso. Escucharán cómo las víctimas intentaban huír, escucharán al ejército disparar contra los suyos y sobre todo, la forma tan estrepitosa de callar a unos jóvenes soñadores que sólo ansiaban un cambio.
La Maldita Vecindad y los Hijos del Quinto Barrio - 2 de octubre
De mis favoritas sin duda. La Maldita Vecindad y los Hijos del Quinto Barrio, una agrupación con una fama destacable en el ámbito popular del país, no podía quedarse fuera de rendir un tributo lleno de ska mexicano. Escuchen muy bien la letra (y pongan atención en el video), ya que es una lección que no debe pasar por desapercibida. Si bien no se olvida, no sólo no se debe olvidar el hecho, sino los antecedentes que llevaron a que ese movimiento surgiera. Ya con más tiempo les platico mi visión sobre este importante suceso en la historia de mi país.
Óscar Chávez - La llorona del estudiante
Oscar Chávez es uno de los músicos más respetados y admirados en México. Cantante, actor y compositor, Chávez es reconocido como uno de los mejores cantautores del género popular del país. Es así, que en un verdadero tributo (que si pueden conseguir es altamente recomendable) saca dos volúmenes de su afamado México 68. De aquí se desprende esta versión de la famosa Llorona mexicana (canción tradicional) adaptada al tristísimo evento del 2 de octubre del 68.
Los Nakos - Un lugar
Otra banda con un pasado dentro del rock urbano en el DF. Los Nakos, con K, es una agrupación que rinde tributo de nuevo a este evento con una crónica que hace énfasis en la parte dramática del hecho. Una muy buena canción que nos remite a ese sonido callejero lleno de rabia y resentimiento por lo sucedido, pero sobre todo, lleno de impotencia. Ese fue el 2 de octubre, en un lugar que describen muy bien los muchachos de Los Nakos.
Tex Tex - Octubre
A principios de 1986, a las orillas del histórico Lago de Texcoco, surge esta banda que se hace llamar Tex Tex (o bien, Texcoco Texcoco). De las populares y consentidas de la banda, Tex Tex tampoco queda fuera del homenaje al 2 de octubre del 68. Aquí esta canción llamada Octubre que nos ofrece también una crónica del hecho, pero sobre todo, un mensaje de que el 2 de octubre no se olvidó, no se olvida y nunca se olvidará.
Enrique Figueroa AnayaAsfalto Tecnicolor (http://asfaltotecnicolor.blogspot.com)

2 DE OCTUBRE 1968...

2009-10-02T07:59:00.000-07:00

¡¡NO SE OLVIDA!!

HAY QUE ODIAR CON AMOR REVOLUCIONARIO

MEMORIAL DE TLATELOLCO

La oscuridad engendra la violencia y la violencia pide oscuridad para cuajar el crimen.

Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche para que nadie viera la mano que empuñaba el arma, sino sólo su efecto de relámpago.

¿Y a esa luz, breve y lívida, quién? ¿Quién es el que mata? ¿Quiénes los que agonizan, los que mueren? ¿Los que huyen sin zapatos? ¿Los que van a caer al pozo de una cárcel? ¿Los que se pudren en el hospital? ¿Los que se quedan mudos, para siempre, de espanto?

¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguente, nadie. La plaza amaneció barrida; los periódicos dieron como noticia principal el estado del tiempo.

Y en la televisión, en la radio, en el cine no hubo ningún cambio de programa, ningún anuncio intercalado ni un minuto de silencio en el banquete.

(Pues prosiguió el banquete.)

No busques lo que no hay: huellas, cadáveres que todo se le ha dado como ofrenda a una diosa, a la Devoradora de Excrementos.

No hurgues en los archivos pues nada consta en actas.

Más que aquí que toco una llaga: es mi memoria. Duele, luego es verdad. Sangre con sangre y si la llamo mía traiciono a todos.

Recuerdo, recordamos. Ésta es nuestra manera de ayudar a que amanezca sobre tantas conciencias mancilladas, sobre un texto iracundo, sobre una reja abierta, sobre el rostro amparado tras la máscara.

Recuerdo, recordemos Hasta que la justicia se siente entre nosotros.

Detrás de la iglesia de Santiago Tlatelolco treinta años de paz más otros treinta años de paz, más todo el acero y el cemento empleado para las fiestas del fantasmagórico país, más todos los discursos salieron por boca de las ametralladoras.

Escucha
El rumor escucha
Las cadenas che lleva el torrente
-------Oye, mira
El terror cabalga en aras de bayoneta
-------Acércate amor mío, no temas, ya pasará
Nos cubrieron con lazos de dolor
Nos robaron el lenguaje de los astros
-------No temas ya llegará la aurora
En la negritud se volcó la imagen
Nos rompieron los cráneos
Y mis cabellos bañan la simiente.
-------Estréchate ya pasará el frío
Se crecieron las negras raíces
Serpiente verdesmeralda
Formada de cristal de gritos
Nos negaron el silencio
Y nos acogotaron con sus voces
-------Ya pasará amor mío no temas

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972)

2009-09-28T09:15:00.000-07:00

A la espera de la oscuridad

Ese instante que no se olvida

Tan vacío devuelto por las sombras

Tan vacío rechazado por los relojes

Ese pobre instante adoptado por mi ternura

Desnudo desnudo de sangre de alas

Sin ojos para recordar angustias de antaño

Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma Ponle tus cabellos escarchados por el fuego

Abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro

Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada

Acurrucado en la cueva del destino

Sin manos para decir nunca

Sin manos para regalar mariposas

A los niños muertos.

La mano de la enamorada del viento acaricia la cara del ausente.

La alucinada con su «maleta de piel de pájaro» huye de sí misma

con un cuchillo en la memoria.

La que fue devorada por el espejo entra en un cofre de cenizas y apacigua a las bestias del olvido.

Cuarto solo

Si te atreves a sorprender la verdad de esta vieja pared;

y sus fisuras, desgarraduras, formando rostros, esfinges, manos, clepsidras,

seguramente vendrá una presencia para tu sed,

probablemente partirá esta ausencia que te bebe.

Reconocimiento

Tú haces el silencio de las lilas que aleteanen mi tragedia del viento en el corazón.

Tú hiciste de mi vida un cuento para niños en donde naufragios y muertes

son pretextos de ceremonias adorables.

Leonard Norman Cohen (21 de septiembre de 1934 en Montreal, Canadá)

2009-09-21T07:40:00.000-07:00

Poemas! Surgid! romped mi cabeza!
Para qué sirve un craneo?
Ayuda! ayuda! Os necesito! Ella se está haciendo vieja.
Su cuerpo le dice todo. Ha dejado a un lado los cosméticos.
Ella es una prisión de la verdad.
Haced que se levante! danzad los siete velos!
Poemas !silenciad su cuerpo!
Hacedla amiga de los espejos!
Acaso he de ponerme mi capa?
vagar como la luna sobre cielos y cielos de carne para partir de nuevo en la mañana?
Acaso no puedo fingir que cada vez se vuelve más hermosa?
ser un convicto?
Acaso no puede mi poder engañarme?
Acaso no puedo vivir en mis poemas?
Deprisa! poemas! mentiras!
Maldita sea vuestra débil música!
Habeis dejado pasar a la artritis!
Tú no eres un poema
Eres un visado.

Yo soy el dulce cantante perdido cuya muerte
en la niebla ha sido reducida por vuestras nuevas
botas de tacón alto a colillas
Iba caminando por el puerto esta noche
buscando una cama de agua de 25 centavos
pero dormiré esta noche
con tus ligas enroscadas en mis zapatos
como arcos iris en vacaciones
con tu virginidad gobernando
los cementerios de condones como una segunda oportunidad
Yo creo Yo creo
que el jueves 12 de diciembre
no es la noche
y besaré de nuevo la vertiente de un pecho
un pequeño pezón sobre mi
como una puesta de sol

Me gustaría leer
uno de los poemas
que me arrastraron a la poesía.
No recuerdo ni una sola línea,
ni siquiera sé dónde buscar.
Lo mismo
me ha pasado con el dinero,
las mujeres y las charlas a última hora de la tarde.
Dónde están los poemas
que me alejaron
de todo lo que amaba
para llegar a donde estoy
desnudo con la idea de encontrarte.

Has gemido alguna vez debajo de mi,
Virgen de la Amnesia.
He olvidado si te rendiste
y dejame ser tu flamante juguete nuevo.
Soy el primero
en usar tus grilletes como si fueran
pulseras,
espía y traidor número uno
en los campos del cuarto de la pensión.

Entre Poesia y Música

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - Ibíd., 25 de septiembre de 1972)

Fina García Marruz (La Habana, 28 de abril de 1923)

Pedro Salinas Serrano (Madrid, 27 de noviembre de 1891 – Boston, 4 de diciembre de 1951)

Mía Gallegos Domínguez ( San José, Costa Rica el 17 de abril de 1953)

Blanca Leonor Varela Gonzáles (*Lima, Perú, 10 de agosto de 1926 - † 12 de marzo de 2009 )

Walt Whitman (West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892)

Vicente Rodríguez Vazquez (29 septiembre 1975, Tuxtla Gutiérrez Chiapas, México)

Juan Luis Negrete (radicando en San Cristóbal de Las Casas, Chiapas)

José Hierro del Real (Madrid, 3 de abril de 1922 - Madrid, 21 de diciembre de 2002)

Gonzalo Rojas Pizarro (Lebu, 20 de diciembre de 1917 – Santiago, 25 de abril de 2011)

Ernesto Sabato (Rojas, Provincia de Buenos Aires, 24 de junio de 1911 - Santos Lugares, 30 de abril de 2011)

Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999)

Nicanor Parra Sandoval (San Fabián de Alico, 5 de septiembre de 1914)

Joaquín Ramón Martínez Sabina (Úbeda, Jaén, 12 de febrero de 1949)

María Elena Walsh (Ramos Mejía, Buenos Aires, 1 de febrero de 1930 – Buenos Aires, 10 de enero de 2011)

Oliverio Girondo (Buenos Aires, 17 de agosto de 1891 - Buenos Aires, 24 de enero de 1967)

Alaide Foppa (Barcelona en 1914 - desaparecida en Guatemala 1980)

Formación del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional (17 noviembre 1983)

Ana Laura Macal Dominguez (12 de noviembre 1977 Tuxtla Gtz, Chiapas - 3 de octubre 2008 DF)

AlaMado

Si tu Amistad es tu única oferta?

Acepto tu silencio..tu olvido, tu oferta..

Al fin y acabo abriré otras puertas...

Enrique Ortiz de Landázuri Izardui (11 de agosto de 1967 en Zaragoza, España)

Se ha ido la luzPero aún asíTe veo mucho mejorSe ha ido la luz Entre tú y yoTe busco a tientas Y me logro aferrarA ese hilillo de voz

Hoy brilla el sol...No pierdas de vista la esencia Que la indiferencia nos quiso robarTe busco en el color magentaQue tu impertinencia borró al pasar

Rosario Castellanos (Ciudad de México, México; 25 de mayo de 1925 - Tel Aviv, Israel; 7 de agosto de 1974)

Nicolás Cristóbal Guillén Batista (*Camagüey, Cuba, 10 de julio de 1902 - † La Habana, Cuba, 16 de julio de 1989)

Magdalena Carmen Frieda Kahlo Calderón (Coyoacán, 6 de julio de 1907 – Coyoacán, 13 de julio de 1954)

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto[ (Parral, 12 de julio de 1904 – Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973)

Antoine de Saint-Exupéry (Lyon, 29 de junio de 1900 – Mar Mediterráneo, cerca de la costa de Marsella, 31 de julio de 1944)

José de Sousa Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Las Palmas, España, 18 de junio de 2010)

Guadalupe Teresa Amor Schmidtlein, Pita Amor (Ciudad de México, 30 de mayo de 1918 - Ciudad de México, 8 de mayo de 2000)

Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia (Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920 – Montevideo, 17 de mayo de 2009)

8o aniversario Entre Poesia y Música (mayo 2002...)

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930)

Antoine Marie Joseph Artaud (Marsella, Francia, 4 de septiembre de 1896 - † París, 4 de marzo de 1948)

Kurt Donald Cobain (Aberdeen, 20 de febrero de 1967 - Seattle, 5 de abril de 1994)

8o ANIVERSARIO FRECUENCIA LIBRE

Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999)

Heinrich Karl Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994)

8 DE MARZO

Carlos Montemayor (n. Parral, Chihuahua, 13 de junio de 1947 † México, D.F., 28 de febrero de 2010)

Joaquín Ramón Martínez Sabina (Úbeda, Jaén, 12 de febrero de 1949)

Nezahualcóyotl (Texcoco 1431-1472)

José Julián Martí y Pérez (La Habana, Cuba, 28 de enero de 1853 – Dos Ríos, Cuba, 19 de mayo de 1895)

Lhasa de Sela (27 de septiembre de 1972 - 1 de enero 2010)

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga (Vicuña, 7 de abril de 1889 – Nueva York, 10 de enero de 1957)

Farrokh Bommi Bulsara (Stone Town, Tanzania, 5 de septiembre de 1946 – Londres, Reino Unido, 24 de noviembre de 1991)

Eduardo Hughes Galeano (Montevideo, 3 de septiembre de 1940)

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 – Ginebra, 14 de junio de 1986)

Ernesto Guevara De La Serna(Rosario, 14 de junio de 1928 – La Higuera, 9 de octubre de 1967)

Janis Joplin (19 de enero de 1943 - 4 de octubre de 1970)

Mercedes Sosa (San Miguel de Tucumán, 9 de julio de 1935 – Buenos Aires, 4 de octubre de 2009)

Ana Laura Macal Dominguez (12 noviembre 1977-3 octubre 2008)

Si tu Amistad es tu única oferta?

Acepto tu silencio..tu olvido, tu oferta..Al fin y acabo abriré otras puertas...

2 DE OCTUBRE NO SE OLVIDA

2 DE OCTUBRE 1968...

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972)

Leonard Norman Cohen (21 de septiembre de 1934 en Montreal, Canadá)

Se ha ido la luz
Pero aún así
Te veo mucho mejor

Se ha ido la luz
Entre tú y yo

Te busco a tientas
Y me logro aferrar
A ese hilillo de voz

Hoy brilla el sol...

No pierdas de vista la esencia
Que la indiferencia nos quiso robar
Te busco en el color magenta
Que tu impertinencia borró al pasar